Daniel Galantz es un fantástico humorista gráfico que los que siguen este blog ya conocerán. Para los que no lo conozcan recomiendo que visitéis su blog GALANTZ.

Pues bien, cual fue mi sorpresa cuando hace unos días abrí mi correo y vi un mensaje suyo en el que me enviaba un bonito diseño para El Microrrelatista. Me gustó mucho y es el que podéis ver en la cabecera de esta página.

¡Gracias Daniel!

sábado, 31 de diciembre de 2011

SER O NO SER.

Al llegar al más alto pico de Himalayas el discípulo encontró al maestro mirando el mundo a sus piés.

----Maestro he venido de muy lejos para preguntarle ¿ Porqué no queda uno bien con todo el mundo, no importando los esfuerzos para lograrlo?---

----Éso que intentas no es posible. Velo con éste ejemplo; si te dejas la cara sin afeitar a ciertas personas les agradará' y a otros no. Pero si por intentar quedar bien con todos te afeitas bien media cara y la otra mitad no, entonces quedarás mal con casi todos.
Por lo tanto , o vé bien afeitado o sin afeitar de plano y queda como te toque quedar.---

---¿ Y para entender ésto arriesgué congelarme o ser sepultado por una avalancha en mi viaje hasta acá?---

----Pudiste enviar un mensaje de texto.---

           FELIZ 2012 A TODOS, QUE LES LLUEVA ALEGRÍA Y SALUD, lo demás es gratis.

LA MALDICIÓN

Violeta se fue apenas cumplidos los dieciocho, creía  que marchándose  de la casa familiar la maldición que perseguía a las mujeres de la saga no le alcanzaría. Estaba decidida a ganar la partida a ese destino que pendía sobre ellas como un estigma.  Puso primero  tierra de por medio y después agua  cruzando el charco, como sí la sombra que la hostigaba no supiera nadar, pero cada vez que pintaba la ocasión, se sentía seducida sin remedio por aquello que intentaba evitar. La maldición llamó a su puerta disfrazada de tango y la dejó entrar,  se enamoró hasta los tuétanos de un porteño  de  voz profunda y bolsillos vacíos que le quitó las ganas de vivir y lo poco que tenía ahorrado. Volvió a la casa familiar con un niño entre los brazos.  Otro bastardo jugando en el salón bajo el retrato de la abuela que había vuelto a mudar  la sonrisa por ese rictus de disgusto que lucía  cada vez que ese amor, que en su día rechazó,  volvía  despechado a vengarse convirtiendo a sus mujeres en marionetas. 

viernes, 30 de diciembre de 2011

Reminiscencia de Unkulunkulu

Con un ojo en la hembra, el camaleón aparta el otro de la mantis religiosa y hace gala de sus cromatóforos. Ella se va. Seis semanas después de buscarla incansablemente a izquierda y derecha, atrás y adelante, la ve hermosamente serena rascando un hoyo en la tierra. Él cambia al color del reproche.


jueves, 29 de diciembre de 2011

Siempre.




















 
 Lo primero que tuvo que aprender para viajar en el tren del tiempo fue a subir y bajar en marcha. Aquel era un tren que jamás se detenía.

       Siempre deseó visitar el pasado y el futuro y sin embargo ahora parecía aburrirse, un tanto decepcionado. Por mucho que viajara en el tiempo, daba igual en qué estación se apeara, no había caso:

        ...Siempre era ahora.

Kum* 


miércoles, 28 de diciembre de 2011

Ya han llegado

No quiero alarmar a la Humanidad, pero sí avisarles sobre un hecho que se está gestando, casi en silencio, y que tiene como finalidad cambiar el mundo. Esta cuestión no se debería tratar en un blog literario si no fuese porque he comprobado, gracias a un microrrelato de nuestra compañera Susana Pérez, que todo aquello que vaticinaba la revista científica “NATURE” se está cumpliendo. La prestigiosa publicación, de manos del afamado científico TRISTANBAKER, lleva años incidiendo en la idea, cada vez más patente, que los finlandeses y sus estudios científicos quieren dominar el mundo, y acabar con la reproducción humana de forma tradicional. Se proponen que todos seamos rubios, altos, responsables y con pocas ganas de jarana, a no ser que nos encontremos en Benidorm, la Palma o Ibiza. Por eso pido a la población que tomen precauciones: aléjense de los fineses que estudian,usen gafas de sol para evitar contacto visual con ellos, diviértanse ahora que pueden y sobre todo no lean más de la cuenta. 

RETELADA

Contaban que la madre de Alba no podía tener hijos y la fabricó de retales.  Zurció con  hilos de seda todas las partes. De los rayos del sol tejió sus cabellos dorados como el trigo antes de la siega. Con dos gotas del azul del mar creo sus ojos, de un rayo  de luna confecciono su piel, con la rosa de los vientos hizo el rojo de su boca y sus dientes de  perlas. Relleno su cuerpo de nubes para que sus pasos fuesen suaves por la tierra. El corazón se lo llenó de besos, y de pensamiento le regaló todos los poemas de amor.
Rosa M.

No mires a los ojos de la gente

Investigaciones recientes ponen de manifiesto que hay que tener mucho cuidado con mirar a los ojos de las personas. Según los datos obtenidos en un pueblo del sur de Finlandia, una pareja de desconocidos que se encontraban tomando unas copas con sus respectivos grupos de amigos comenzaron a coquetear. La gente que se encontraba presente informó de que no hubo mayor contacto físico entre ellos, dándose únicamente un juego intenso de miradas que llegó a elevar notablemente la temperatura del ambiente. Como consecuencia de este hecho, aparentemente sin importancia, la mujer salió del local directamente al hospital, pues se había quedado embarazada y ya estaba de parto.


Su

domingo, 25 de diciembre de 2011

La sesión


Jugábamos en el cuarto del fondo. Cecilia machacaba una galleta para hacer la cena de las muñecas y yo recogía lo que había sido una escuela.
Fue entonces cuando oímos la voz de mamá, llamándonos por nuestros nombres.
Cecilia y yo dejamos los juguetes inmediatamente, nos cogimos de la mano y salimos a su encuentro. Atravesamos la pared y pronto descubrimos que, aunque nos podía oír, no había forma de que nos viese. Nos alegramos mucho, porque seguro que a mamá no le gusta el aspecto que tenemos desde el accidente.

viernes, 23 de diciembre de 2011

NOTICIA DE ACTUALIDAD.

Para no afectar el bienestar de personas ajenas a éstos hechos se mantiene el secreto acerca del país donde ésto ocurrió.

Ésta mañana fué cesado el ministro de educación y cultura por exhibir en youtube un video donde él se encontraba en éstado de ebriedad y desnudo. defecando hacia el interior del cráter de un volcán, sin embargo reconsiderando su excelente historial de servicio se le ha nombrado director del departamento de sanidad pública y alcantarillado.

LA MUERTE OS HARÁ LIBRES


«I´m not a Nazi» repetía una y otra y otra vez... La verja cortada se movía lentamente por el helador viento. Las botas negras e impolutas permanecían manchadas con el barro, donde presos bebían del poco agua que se encharcaba. «Ich bin kein Nazi» lloraba mientras el cañón del arma, una luger P08, que sería cotizada al más alto valor al terminar la guerra, le apuntaba al cráneo.
Todos miraban callados.
Cadáveres vivientes se apelotonaban unos contra otros, cual esqueletos mirando desde el más allá.
Un disparo.
«Tod macht frei» dijo con desprecio y el soldado escupió a los ojos ya sin vida.

miércoles, 21 de diciembre de 2011

Una cerilla por turno

Escogeríamos una cerilla por turno, el que sacara la más pequeña de las cinco, debería hacerlo. A pesar de nuestra corta edad, ya teníamos una cabal idea acerca del peligro y del valor. Ninguno quería jugarse: era demasiado alto, habría demasiadas piedras. Ninguno quería retirarse: era demasiado vergonzoso, habría demasiadas burlas.
Subió al acantilado, giró su cabeza hacia nosotros (sonreía), afectó una pose de clavadista y se arrojó. Entró al mar como una flecha, con sobrado estilo, pero nunca volvió a la superficie. Pasaron casi treinta años de aquella tarde y aún no nos atrevemos a decirles a esos ancianos padres que sólo fue una mala broma, que todos sabíamos cuál era la cerilla más corta y que hicimos que su hijo eligiera en último lugar.

lunes, 19 de diciembre de 2011

NAHUALA

Quiébrense todos mis huesos cada noche y vuélvanse a formar, que mi gran dolor se esparza por los puntos cardinales, el centro y el arriba como una ofrenda. Sea yo su intrumento de caos, destrucción y cambio. Sea yo la mítica bestia que ningún hombre hiere. Que no se libre mi raza de estas garras y estos dientes si no ha sentido fluir de uno al otro la vida, la salud, la memoria de los ancestros y hasta el alma de las rocas...

jueves, 15 de diciembre de 2011

Vesania

Yo la abrazaré bien fuerte y me la llevaré conmigo lejos, a donde nadie pueda arrebatármela. Correré, si es preciso, por entre las escarpadas piedras del camino que lleva al bosque, y treparé para ocultarme en la copa del árbol más alto. Allí entonaré aquella dulce melodía que me enseñó la abuela para atraer a las hadas y ellas vendrán raudas a protegernos.

Juntas estaremos bien; nada nos faltará, os lo aseguro. Por favor, no os la llevéis. Entregadme a mi pequeña. 




Publico hoy dos relatos que añadí recientemente en mi blog.
Saludos y disculpas por la intermitencia.

La caída.

Encontramos al anciano en la punta más oriental de la isla de Tricania. Por su actitud pensaría que busca en el mar, pero sé que el sol cegó su vista tiempo atrás. Me apena contemplar su pelo desmadejado, la túnica harapienta, el aspecto depauperado del que no hace mucho tiempo fue el arquitecto más celebrado en toda Grecia. 
- Maestro, - le digo, - maestro.
No responde.
- Maestro, - insisto.
- No hay caso, - asegura mi acompañante.- Lleva años aquí, esperando que las mareas arrastren el cadáver de su hijo. Aquí duerme. Se alimenta de lo que le traen las almas caritativas, pero pasa días sin comer si nadie viene. No insista, créame. Tiempo atrás Ícaro murió en su caída al mar. El gran Dédalo aún sigue cayendo.

Revisión del mito de Ícaro II

Todo comenzó con un grito al que se sumaron miles, cientos de miles, quizá millones de gritos. Fuimos pocos los que salvamos la vida. La culpa no fue de ellos, es intrínseco en un joven querer contemplar horizontes cada vez más lejanos. Por eso todos aquellos Ícaros ascendieron y ascendieron, cada vez más cercanos al sol, hasta que la cera que les habían proporcionado para fabricar las alas comenzó a deshacerse. Sabíamos que ocurriría, pero nadie les avisó de ello. 
Millones de Ícaros cayeron simultáneamente. Parecía que el cielo se desplomara. Y aquel grito, resultado de aunar millones de gritos... 
Todos perecieron y, bajo ellos, los Dédalos que no hallaron donde protegerse. Mecidas por el viento, sobre el amasijo de carne informe en que tornaron los cuerpos, caían lentamente las plumas desprendidas, como si de una vivificación del Tártaro se tratara.
Como digo, sólo unos pocos salvamos la vida. Aquellos que acostumbramos, sabiamente,  a habitar en los umbrales.  


Hugo Cueto

miércoles, 14 de diciembre de 2011

Literalmente

¿Y piensas vivir del aire?





La respuesta llegó nueve años y medio después; cuando, siendo ya director general de una de las mejores empresas dedicadas al aire acondicionado, la invitó a visitar su despacho.

Lo peor del amor

“Lo peor del amor cuando termina son las habitaciones ventiladas…” Hasta ese día no comprendió esas estrofas que tantas veces había escuchado.

Entonces, para retener lo que aún quedaba allí de ella, decidió no abrir más las ventanas del apartamento. Tampoco la puerta. Dejó de alimentarse buscando que aquellos últimos besos perduraran en su boca y se dejó empapar por el olor cansino a soledad, recuerdos y fotos caducadas que iba invadiéndolo todo.

Hoy un forense ha certificado su muerte. Entre decenas de palabras ilegibles el informe esconde la enfermedad maldita que se lo llevó: “cáncer en el alma”.

martes, 13 de diciembre de 2011

PUNTO DE HERVOR.

Una tarde en que San Antonio, el patrono de los animales regresó del campo de traer alimento para sus bestias, se encontró con que un gato furioso desgarró a varios loritos y dejó sangrando a los perritos y a varios peces. Colmada su paciencia por lo que vió, arremetió a gallinazos e iguanazos contra el felino gritando nombres que aquí no puedo repetir. Bueno no digo sólo aquí, ni siquiera en facebook.

lunes, 12 de diciembre de 2011

domingo, 11 de diciembre de 2011

ROBOT



Rellenaré mi corazón con virutas de acero
Dejaré que mi alma se la lleve el viento de la incomprensión.
Cortaré mis cuerdas vocales para no tener palabras.
Coseré mis ojos para no ver, para no llorar.
A mi sonrisa la tiraré bien profunda en el fondo del mar.
Por mi médula correrán hilos de acero.
Electrocutaré mi cerebro para que deje de funcionar.
Cuando solo sea un robot dejaré de ser lo que ahora no quiero ser:
ASQUEROSAMENTE HUMANA




sábado, 10 de diciembre de 2011

Mal de altura


Mamá me tenía prohibido subir a sitios altos. Decía que las alturas las cargaba el diablo. Así que no me quedó más remedio que ser lanzador de cuchillos que, según ella, era más seguro. Sabía bien lo que decía porque, durante una función de sábado, cayó al vacío desde el trapecio después de que sus manos resbalaran como si estuvieran untadas de mantequilla. Papá llevó la pena con discreción y a quien le daba sus condolencias le contestaba con un resignado "son gajes de trapecista". Respuesta muy admirable, creo yo, teniendo en cuenta que era él el que tenía que haber agarrado a mamá después de su triple salto mortal. En el entierro, su estoicismo contrastaba con el llanto a duras penas reprimido del funambulista, que, en breve, por cierto, también sufriría mal de altura.

AUTORA: Mar Horno García

BLOG: Maremotos

Ilustración cogida de la web.


viernes, 9 de diciembre de 2011

¿Por qué no le das tu cartera?

Se topó de bruces, como un muro contra el viento. El mendigo negro, con gorro de lana y dientes blancos, le enseñaba el periódico envuelto en plástico, una bandera que ondeaba pidiendo socorro. Él, mañana fría y soleada en la mente, pasaba de largo con un buenos días que se congeló en la primera sílaba.
Pero se detuvo.
Una pregunta en su cabeza hizo aparición, un fogonazo que surge desde la ignorancia a la estupidez. Se hizo una entrevista mental que se inició con siete palabras.
"¿Por qué no le das tu cartera?"
La discusión echó chispas.
Puede que esa pregunta se la inoculara el mendigo gracias un poder africano que hacía más efectivo estar en la calle con la palma hacia arriba. O fue quizás un embrujo, una especie de vudú para dar lo que tenemos sin remisión, para ser más justos y parecer más buenos.
Él se revolvió contra la idea, luchador incansable. Sintió como su cartera ascendía en el bolsillo buscando el exterior frío de noviembre. A su lado los dientes blancos seguían ahí, acompañando un periódico caducado con más recuerdos que noticias.
"¿Por qué no le das tu cartera?"
El hombre sacó la piel de vaca, resignado, y dio un par de pasos atrás sufriendo las consecuencias de la derrota. Rebobinó para ponerse junto al mendigo que bajó el periódico extrañado. El hombre dejó caer su cartera sobre la palma todavía abierta. El hombre no tuvo tiempo de preguntarle antes de que se largara, deprisa, dando la vuelta a la esquina.
Ya más tranquilo anduvo un par de manzanas deteniéndose junto a un semáforo. Miró a izquierda y derecha, a su lado una mujer daba besos a un niño. Sintió un latido, otra interrogación.
"¿Por qué no cruzas en rojo?"


lunes, 5 de diciembre de 2011

Ab ovo

Como tantas veces había hecho de niño, el Señor Gris se mete debajo de la mesa camilla del salón, y allí, acurrucado, se siente bien. A salvo. Pasa las manos por su traje y por su corbata y se tranquiliza. Lo hace muy a menudo. Cuando sale, ya está preparado para enfrentarse a cualquier cosa. A su mujer, a un cliente particularmente quisquilloso. A la autoridad. Y si en algún momento flaquea, no tiene más que pasarse la mano por el traje y acordarse de su mesa camilla. No es el único. Puedes ver a un montón de ejecutivos acariciando sus corbatas cada día. 

El teorema de Pitágoras

 
 
 "En un triángulo rectángulo...". Odio las matemáticas, los números y ese Pitágoras del último examen que me dejó castigado incluso el sábado. Sentado en la mesa de la cocina  repito como un loro, "en un triángulo rectángulo...". Con práctica he conseguido recitar en alto mientras pienso en otra cosa y hago música con el bolígrafo sobre el estuche metálico. Los pasos de mi madre me sobresaltan. Con un rápido movimiento consigo esconder la revista que asoma entre las páginas del libro. No lo ha visto. No lo ha visto. No lo ha visto. Respiro y sigo.  "En un triángulo rectángulo...".
 

sábado, 3 de diciembre de 2011

UNA BATALLA

Cuando mis padres empiezan a jugar a las peleas, yo me escondo debajo de la cama. Desde allí oigo los insultos y golpes, veo como papá zarandea a mamá y ésta no deja de llorar y gritar. Siempre acaba en el suelo, papá se va con un portazo y yo la ayudo a levantarse.
Hoy ha sido distinto. Menos gritos y sólo se oyó un golpe. Mamá me ha ayudado a salir de debajo de la cama. Sonreía. Creo que esta pelea, la ganó ella.

viernes, 2 de diciembre de 2011

Retorno a la Nada

Señoras y señores. Bienvenidos a la Nada. Desde aquí esperamos que hayan disfrutado de su paso por la vida. Sí, sí... ya sabemos que algunos creen que su viaje ha sido especialmente corto, aburrido o desgraciado pero esos asuntos no son de este negociado sino del que está justo al otro lado del pasillo: el Departamento de Azares y Destinos. Con todo, aquellos que se sienten defraudados, disgustados o especialmente estafados por lo que les deparó la vida pueden dejar sus reclamaciones en el stand de la entrada. 
Gracias
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Ladies and gentlemen. Welcome….

jueves, 1 de diciembre de 2011

DIAS DE SOL.

Hemos pasado un día fenómeno. La corrida de toros fué excelente, luego fuimos a comer paella y sirvieron vinos Riojanos, y por la noche un espectáculo de flamenco. Si se preguntan en que parte de España estábamos, les diré que se equivocan, fué en Beijing, China, que para éso tenemos todo el dinero que todo mundo nos envió por fabricar todo más barato.
Mi amigo Fuang y yo Chen Lao, damos cariñoso saludo a los políticos de todo el mundo que facilitaron nuestro progreso. Y olé.

Carta de amor sin…


Eres todo en mí, consigo demostrártelo pero he estado ciego y no alcancé a  explicarlo con palabras.
Sí, representas mi motivo para batallar, me haces sentir más grande y poderoso, crees en mí. Ahí estás sin desfallecer apoyándome siempre, traes todo lo mejor y más hermoso de esta vida. Haces a mi esencia renacer, considerar hoy todavía este planeta como el paraíso donde merece la pena vivir si te contiene a ti.
Tienes el corazón colmado de  amor y lo derramas sin medida sobre mí. Me conviertes en Titán capaz de enfrentar la adversidad y las penas, impides mi rendición. Contigo a mi lado soy capaz de creer posible lo imposible, realizar la más increíble proeza, intentar alcanzar esa estrella lejana solo por ver como sonríes y no hay nada para mí inalcanzable.
 Estarás ahí siempre, lo sé y serás la compañera de mi alma en el final de mi tiempo en este planeta.
Espero amada encierres estas palabras en el corazón y a ser posible las atesores en él por el resto de la eternidad.
                           
Con todo mi amor.
El caballero de la triste vocal perdida.





Decálogo para escribir microcuentos (Robado de la Escuela de escritores)


1. Un microcuento es una historia mínima que no necesita más que unas pocas líneas para ser contada, y no el resumen de un cuento más largo.

2. Un microcuento no es una anécdota, ni una greguería, ni una ocurrencia. Como todos los relatos, el microcuento tiene planteamiento, nudo y desenlace y su objetivo es contar un cambio, cómo se resuelve el conflicto que se plantea en las primeras líneas.

3. Habitualmente el periodo de tiempo que se cuente será pequeño. Es decir, no transcurrirá mucho tiempo entre el principio y el final de la historia.

4. Conviene evitar la proliferación de personajes. Por lo general, para un microcuento tres personajes ya son multitud.

5. El microcuento suele suceder en un solo escenario, dos a lo sumo. Son raros los microcuentos con escenarios múltiples.

6. Para evitar alargarnos en la presentación y descripción de espacios y personajes, es aconsejable seleccionar bien los detalles con los que serán descritos. Un detalle bien elegido puede decirlo todo.

7. Un microcuento es, sobre todo, un ejercicio de precisión en el contar y en el uso del lenguaje. Es muy importante seleccionar drásticamente lo que se cuenta (y también lo que no se cuenta), y encontrar las palabras justas que lo cuenten mejor. Por esta razón, en un microcuento el título es esencial: no ha de ser superfluo, es bueno que entre a formar parte de la historia y, con una extensión mínima, ha de desvelar algo importante.

8. Pese a su reducida extensión y a lo mínimo del suceso que narran, los microcuentos suelen tener un significado de orden superior. Es decir cuentan algo muy pequeño, pero que tiene un significado muy grande.

9. Es muy conveniente evitar las descripciones abstractas, las explicaciones, los juicios de valor y nunca hay que tratar de convencer al lector de lo que tiene que sentir. Contar cuentos es pintar con palabras, dibujar las escenas ante los ojos del lector para que este pueda conmoverse (o no) con ellas.

10. Piensa distinto, no te conformes, huye de los tópicos. Uno no escribe (ni microcuentos ni nada) para contar lo que ya se ha dicho mil veces.


Envía tus microrrelatos de no más de 200 palabras a elmicrorrelatista@gmail.com. Se irán publicando los mejores.