Daniel Galantz es un fantástico humorista gráfico que los que siguen este blog ya conocerán. Para los que no lo conozcan recomiendo que visitéis su blog GALANTZ.

Pues bien, cual fue mi sorpresa cuando hace unos días abrí mi correo y vi un mensaje suyo en el que me enviaba un bonito diseño para El Microrrelatista. Me gustó mucho y es el que podéis ver en la cabecera de esta página.

¡Gracias Daniel!

martes, 26 de junio de 2012

La herencia de la tierra.


No es un microrrelato, me paso de largo, pero este cuento es una denuncia de violencia ejercida por el poder, por eso os pido que no me lo tengáis en cuenta. Gracias.

Un cuento dedicado a Ciñera (Un pueblo asolado por antidisturbios) y también para todos los mineros. Tratan de cargarles faltas que no tienen. Su dignidad es un ejemplo, frente a los verdaderos violentos... Los que en vez de servir a la gente sirven al dinero y a la mentira. Defenderse no es violencia es necesidad. Eso sí, pido prudencia y mesura, somos conciencia no servidores de las armas.

Si lo consideran positivo, difúndalo.





Ilustraciòn de Laura Bécares. http://estudiolalunadepapel.blogspot.com.es/

Esta historia está dedicada a los mineros y en especial a la gente de Ciñera de Gordón.

Había una vez un rey que decidió dejar su reino en herencia, pero como no tenía hijos, ni sobrinos, ni personas de confianza, decidió convocar una oportunidad para todo el pueblo:
- ¡Qué todas las ciudadanas y ciudadanos pasen por el castillo y hablen con su majestad! – Ordenó reciamente –Aquel que de buenas razones de nobleza que le hagan digno de mi corona, recibirá mi trono.

Después de hablar con todos, tarea ardua, quedaron tres finalistas; un banquero, un político de la corte y un minero.

-         Esta bien – sentenció el monarca – Os voy a poner una prueba y el que supere la prueba se quedará con el reino. En menos de 24 horas debéis llenar la gran sala imperial de palacio con aquello que tengáis sin pedírselo a nadie.

El banquero tenía solo monedas, billetes, acciones y muchas casas, pero esas no se podían meter dentro de un castillo, eso sí, tenía las escrituras públicas. Lleno la sala de papelajos y calderilla en cantidades ingentes. Al verlo el rey, tomo un billete y exclamó:

-         Esto es papel mojado, pues si los hombres no hacemos convención de lo que el dinero vale, esto no vale para nada. No le puedo dejar mi reino a un banquero, porque pone a las personas al servicio del dinero y no el dinero al servicio de las personas. No me vales.

El siguiente fue el político. Este no tenía tanto dinero como el banquero, porque lo que tenía lo había conseguido gracias al favor de los que mueven el dinero, pero tenía influencias y contactos. Llamo a todos sus esbirros y lleno aquella sala de poder falso y baldío. De gente que estaba allí no por lealtad, sino por miedo, interés, mediocridad, deuda o apoltronamiento. Toda la sala presente de acólitos, asesores, estúpidos, seres que nunca supieron que hacer con su vida, que pensaron que lo único que conducía a la felicidad era ponerse una corbata y mirar a los demás por encima; personas que hacían del trepar una batalla de máscaras y besamanos. (Pobres infelices que nunca sabrán lo que el amor vale). El rey tampoco quiso dejarle en herencia al político su reino.

-         ¿Qué será de las personas si solo se juntan con los otros por interés – se preguntó el rey - … y no por amistad verdadera? El mundo se volvería una guerra pulcra por fuera pero podrida por dentro. No habría paz verdadera, sino títeres del protocolo y las formas, reos de la mentira y mártires del peldaño siguiente. Esa escalera lleva al abismo. No. No me vales político.

Le toco el turno al minero. Espero a que llegara la noche y le pidió al rey que apagase las luces. (Todas las luces del palacio). De repente encendió el foco de su lámpara y con los destellos trató de darle mucha luminosidad a la gran sala, pero era un salón tan oscuro, tan grande, tan negro,  tan profundamente negro, que una sola lamparilla no daba brillo. El minero miro al rey con tristeza y habló:

-         Yo sé hacer del negro carbón luz cada día para darle el pan a mi familia, pero con mi farol no puedo iluminar toda la estancia.

En el exterior se oyeron miles de voces en un solo clamor. Eran otros mineros que entraron por sorpresa al palacio. Venían cantando Santa Bárbara bendita. Encendieron los faros de sus cascos y al prenderlos, toda la sala se lleno de estrellas. Aquello parecían las vidrieras de la Catedral de León.




El rey decidió darle su legado al minero, porque su ejemplo de unidad, de fortaleza, de lealtad, de trabajar por los suyos, al tiempo que aguantaba que en las cuencas mineras el dinero de los fondos Miner se lo comieran las ratas, eso sí, sin reinvertirlo en recuperar las montañas o en generar empleo, ese minero, tenía tanta dignidad, que podía mirarle a los ojos al mismo rey sin que este lo tuviera por menos.

-         Lo he decidido. Mi reino para el minero.

¡Qué no os engañen ciudadanos diciendo que los mineros son violentos o son terroristas! Violento es aquel que usa la mentira como un veneno, que se dice representante del pueblo cuando en realidad representa el interés de su bolsillo y de las multinacionales. Violencia es hacer algo en la vida sin vocación. Y aquel que no sabía hacer nada en vez de hacerse minero se presentó a unas elecciones.
Señores políticos rectifiquen, la violencia nos hace perder a todos y ustedes son los que generan la violencia. Defenderse no es violento… fue el modo con el que nuestros mayores consiguieron los derechos que no queríais darles, esos mismos que hoy quitáis. Eso sí, el paso entre la defensa y la guerra es muy, muy cercano. Por favor, no tensen más la cuerda y respeten a los humildes. No queremos guerra, pero no podemos permitir que nos pisen. Con la guerra perdemos todos.
En este cuento donde dice minero, podría decir maestro, albañil, pescador, agricultor, cajero, frutero, funcionario, soñador, indignado, autónomo, caminero etc. Todos somos herman@s. Todos somos uno. La dignidad del que trabaja les pone a ustedes en su sitio. No más capitalismos. No es democracia el mercado, la especulación, paraísos fiscales, 6 millones de muertos en el mundo de hambre al día, venta de armas que ustedes no prohíben, leyes a medida de los grandes emporios, rescate a los bancos y recorte a los humildes. La vida de ustedes no puede ser nuestra muerte. Tengan memoria histórica, las injusticias generan explosiones de rabia. No generen mas violencia, pónganse al servicio de la vida y del amor, porque sino serán ricos infelices y gastarán en seguridad lo que no gastan en hacer lo correcto.
Mineros. Mineras. Prudencia. Defenderse no es hacerse hijo de las armas. Ellos son hijos de la guerra, a nosotros nos acunó la ternura y el sudor generoso de nuestra gente. Políticos, háganse personas… Pongan su oficio al servicio del interés general. Los políticos que ya lo hayan logrado ( No se ven muchos la verdad), den ejemplo: Exijan al que no lo haga, que deje el salvajismo.




Consanguinidad



Con sus poderosas manos sobre el pecho, mi abuelo, Don Petronilo Gárate, parecía un rey en su catafalco, vestido con su uniforme de coronel y luciendo sus numerosas condecoraciones. El velatorio fue el más multitudinario de la historia de la comarca. Cuando faltaba poco para la misa funeral,  vecinos, autoridades y plañideras se fueron alejando despacio hacia la iglesia. Entonces, la abuela, con un brío que no le conocíamos, se acercó al ataúd para despedirse con un largo beso del que fue el único amor de su vida. Mamá ahogó un grito. La viuda sufrió un pasmo.


Publicado en la I Antología de Microrrelatos Triple C

SACIADA SED DE VIDA.

No quiero ser hipocondriaco paranoide y millonario,
seguido a todas partes por su personal ambulancia de rescate,
y un par de cirujanos cerebrales.

No porque ya llegué a la edad en que las flores causan miedo, evito reírme de la muerte,
en especial de serme dada la fortuna, de verla en un corto de noticias,
mostrando un momento en que Rajoy y Belén Esteban se diésen de balazos,
para deleite de todo el respetable.

Un Dios inesperado me estuvo preguntando,
¿Y si te doy a escoger vuelves a vivir, o mejor ya no?
Vaya preguntita cargada.
Nadie me inquirió ésto al nacer,
y tuve que vivirlo a mi manera.

Hoy prefiero reflexionar estupideces,
y evitar recordar que soy esclavo.
Que ya no existen islas a donde irse de ermitaño,
y dedicarse al sexo y la alegría
al igual que Paul Gauguin,
¿O acaso ésto fué otra mentira?
¿Tendrá la sopa de verduras la última verdad?
No, ésta es exclusiva de los papelitos que trae una galleta china.

Y no busques simbolismos.
¿Ves cuan claro todo puede ser?
Cuando la paz interior carece de etiquetas,
y ves que todo sucede en su momento.
Lo cierto es que ayer no había escrito ésto.
Todo llega en el tren del pensamiento.

sábado, 23 de junio de 2012

Sobresalto

Imagen de Google


—¿Por qué me mira así? ¡Ah, ya! Está impresionado, soy hermosa ¿verdad? Y aunque no lo aparento, hace tiempo que dejé de ser una jovencita…


—¿Qué pasa querido? Parece que hubieras visto un fantasma.
—María, creo que esa estatua me ha hablado.
—¡Por Dios, Esteban!, es una de las mujeres de nuestra excursión.
—Pero…  no ha movido ni un músculo.
—¡Ah, eso…! Botox, querido, botox…


 http://elystone.blogspot.com.es/

viernes, 22 de junio de 2012

EL AMOR ESCRIBE LA HISTORIA

EL AMOR ESCRIBE LA HISTORIA Por lo que más quieras lávate bien esas manos antes de acostarte, que si no das muchas vueltas y no me dejas pegar ojo, se queja cada noche la mujer de Poncio. Imagen tomada en internet

CREATIVO.

Por algo, Jaramago Valadia era el creativo estrella. Lo consideraban el mago para nombrar productos. Mas todo lo plagiaba de la Biblia. Así fué como rompió records de ventas con los lavamanos "Poncio Pilatos" y los bocadillos "No sólo de pan vive el hombre."

jueves, 21 de junio de 2012

Inmortalidad

El abuelo Leocadio, el más querido por los chavales del barrio disfrutaba viéndoles corretear por la plaza. Siempre tenía algo en los bolsillos que ofrecer. Unas veces eran caramelos, otras canicas y otras, cromos. También les entretenía contando historias a la salida de la escuela, rodeado con gran expectación.
-¡Qué bueno es Leocadio!- decían los niños.
Hubo un día que no le encontraron; sólo su bastón caído en el suelo recordaba que aquél era su banco. Los niños tristes y preocupados quedaron, hasta que uno de ellos se atrevió a levantar el bastón del suelo. Con gran sorpresa viajó a la velocidad de la luz hasta una granja donde Leocadio, más joven, le enseñó a ordeñar una vaca. Tras él, el bastón pasó a otro niño y en cuestión de un minuto aprendió a manejar un arado para segar en el campo. Otro niño paseó por la montaña con el abuelo mientras le enseñaba la cueva donde se refugió durante la guerra civil.
Y así fue como Leocadio siempre estuvo presente.

miércoles, 20 de junio de 2012

Obra maestra

Había que rematar la novela como fuera, pero algunas veces te ovillas, y no sabes que inventar con esos personajes perversos que has engendrado. Así estaba Marcial Bellido, a un solo párrafo para concluir su obra maestra; varado en el protagonista principal, un cretino detestable con demasiada buena suerte. Sin dudarlo eligió el suicidio, matarlo. Encendió un cigarro, respiró hondo, como si se acabara el aire, como si el fin del mundo llamara a su puerta. Con el rictus del éxito tatuado en su cara asió la pistola, la introdujo en su boca y apretó el gatillo: Autobiografía terminada.

Sentimientos


Advertencia: Me ha tocado publicar en un día patrio, en mi país, el día de nuestra Bandera Nacional, de allí, la historia.


Desde la barranca rosarina, con el incipiente frescor del atardecer, Eloísa Díaz, con sus ojos azules, perdidos en las aguas marrones del río Paraná, asistía a la solemne ceremonia preparada por aquel apuesto General Belgrano, quien airadamente, según su pensamiento, se proponía enarbolar una bandera propia de estas tierras. Eloísa era huérfana de padres, ya que ambos habían muerto por distintas causas, dos años atrás, casi con el nacimiento del primer gobierno patrio. Los pocos parientes conocidos  de los que tenía noticia, estaban  muy lejos, allende los mares y nada sabía de ellos.  Robustiana, aquella mestiza que la había criado, tuvo que hacerse cargo de ella cuando quedó sola a los trece años. Toda una señorita que atender y cuidar. Pero lo había preferido así, antes que su niña partiera para el hospicio o la metieran de monja, los amigos de sus patrones. Embustera como era, se había inventado una historia de papeleo para disuadirlos. Así las cosas, aquel 27 de febrero de 1812, había llevado a la ahora jovencita, al acto militar, porque Robustiana era bien criolla y apoyaba la causa de la revolución, cosa que trataba de imponer a Eloísa, quien desconfiaba de todo. "Vamos m´hija, mire la bandera que está izando Don Cosme Maciel", "¡qué honor!" agregó la mujer y por lo bajo le susurró a la joven:"Es suya también". Cuando el paño de algodón teñido de celeste, como el cielo, en una de sus franjas, llegó a lo alto del mástil, el Gral. Manuel Belgrano instó a sus soldados, diciendo con vehemencia: ". . . Juremos vencer a nuestros enemigos interiores y exteriores, y la América del Sur será el templo de la Independencia y de la Libertad. En fe de que así lo juráis, decid conmigo ¡Viva la Patria!"
Robustiana, también lo murmuró, porque los que juraban la bandera, eran sólo los militares que integraban las baterías allí concentradas. Su ahijada se persignó, y  mirando al cielo, dijo muy por lo bajo: "Perdón, Tatita, ¡Viva la Patria!", mientras la albiceleste ondulaba brillante en aquel atardecer de verano. 

lunes, 18 de junio de 2012

Los Profesionales


Everardo Zorrilla fue acusado del asesinato de un reconocido usurero. Por la forma como se encontró el cadáver, el crimen se hizo con alevosía, desprecio y burla. El criminal,  todo un profesional, invalidando todas las tesis expuestas, convenció de su inocencia al infalible abogado Leonardo Carvallo. 

El día de la audiencia, uno a uno fueron pasando los declarantes. Uno de ellos atestiguó que cuando pasó cerca de la casa en que vivía el dueño escuchó ruidos y gritos rayando la medianoche. Al verse perdido el acusado gritó con contrariada indignación:

-¡Que va!... el viejo ese no dijo ni ¡uf!

Autor/a: Guillermo Arnul Castillo

domingo, 17 de junio de 2012

HONORIS CAUSA.

Durante la era de las cavernas , un sabio eterno quien había estado en todo el futuro, recibió a un cavernícola que  justo en ése momento había descubierto el fuego y le trajo a regalar una vasija con llamas ardiendo.
El omnipresente le dijo al salvaje:
----Genial. Eres como un Bill Gates de la prehistoria.---
El aludido respondió:
---No es para tanto. ¿Oiga de casualidad usted se llama Cummings?---
Muy sorprendido indagó:
----¿Cómo lo sabes?---
Y escuchó por respuesta:
----Tengo mis contactos.---

JIBARIZACIÓN


Una historia de trescientas páginas salió volando de manos de su autor...Llego a la tribu de los Jíbaros que lo atraparon, lo ataron y lo hirvieron en la olla. Lo aderezaron con especies, sal y pimienta. Cuándo terminó la cocción del tenedor del chef de la tribu colgaba un microrrelato.
Rosa M.

sábado, 16 de junio de 2012

El novato


La partida había llegado a su momento álgido, y el forastero amasaba sus ganancias mientras los demás jugadores amenazaban retirada. La siguiente jugada decidía. El joven recibió dos ases y jugó fuerte. El resto le siguió. Confiado, lo apostó todo mientras los viejos se felicitaban unos a otros.

miércoles, 13 de junio de 2012

Malo malo


Antes de interrogar a los sospechosos, intercambiaban los papeles. Él hacía de poli bueno y su compañero simulaba ser el poli malo.
Fue divertido hasta que las burdas imitaciones de su colega empezaron a cansarle.

lunes, 11 de junio de 2012

Dos sombras desconocidas

Dos sombras se encontraron en un caminar pausado y siempre el mismo círculo. "Creo que conozco a esa sombra -dijo una de ellas-. Nah no puede ser me habré equivocado." Para romper sus pensamientos cuando las dos juntas las 12 horas tocaron.

sábado, 9 de junio de 2012

Más vale solo que mal acompañado


Lo he pensado mucho. 
Fue una decisión difícil. 
Sé que lo estoy a punto de hacer tiene consecuencias, 
pero estoy dispuesto a afrontar los años que correspondan de castigo porque estoy seguro de que más vale solo que mal acompañado. 
Tomo la pistola... 
apunto... 

destruyo el espejo.

viernes, 8 de junio de 2012

Comité de recepción


Estás vos, coronel; está la enfermera, y este médico indolente que, con la entrepierna ardiendo por la enfermera se distrae, se demora, no presta debida atención. Éste, su negligencia, va a acabar matándote. Por eso los otros, los muertos que vos mataste, ya vienen en camino, ya llegan. Ya te rodean: vivitos y coleando.

jueves, 7 de junio de 2012

TEATRISTAS

Desde la tramoya Sandi atiende el transcurso de la obra, lista para provocar una nevada de unicel o el amanecer de un sol de madera. Comienza la escena de la batalla musical entre los magos contrincantes. Las luces cambian a neón descubriendo un fondo refulgente de notas arregladas en su pentagrama flotante. Es el momento del clímax, la más difícil coreografía, y los actores se mueven con hermosa precisión haciendo danzar gigantes violines, teclados y clarinetes luminosos. En justa sincronía al crescendo del malvado, surgen flamas de ambos laterales. Sandi es invadida por una felicidad sobrecogedora que la impulsa a dejarse caer desde sus alturas hacia el centro de la acción. ¡Se apergoya de la baranda para contenerse! Es que no quiere arruinar la función.

miércoles, 6 de junio de 2012

SUEÑO





En mi última ofensiva para seducirla, le cuento que sueño con ella.

Que en mi sueño su matrimonio ha dejado de ser un escollo, porque ya nada nos importa. Que estamos desnudos, tumbados en mi alfombra de Aubusson que acoge su cuerpo con lascivia. Que nos ilumina el fuego de la chimenea y sólo pienso en aprovechar mi lengua para robarle el rocío de sudor que cubre su palidez urbana.

No me miras, le susurro, me envuelves con la mirada y –casi sin querer- me atrevo a sumar promesas a mi historia, más saturada de decepciones que de esperanzas. Esos ojos del color del agua turbia que siempre han conseguido entorpecer mi pensamiento me hacen creer que he dejado de contemplar mi vida para comenzar a vivirla.

A pesar del humo que nos devuelve la envidia de la chimenea atascada, no hueles a leña sino a fango de olivas negras y quiero acercar mis labios al pliegue de tu ingle, le confieso.

¿Y somos felices?, pregunta, curiosa, y me quedo mirando sus palabras como si fueran el bocadillo de un comic.

No respondo, porque no sé si aún estoy soñando. 

oOo


FUTUROS SEGUROS.

Corría el año 2100 en el planeta vecino, mientras tanto aquí en la tierra estábamos en el presente.
Para quienes quieren entenderlo en forma pleonástica; ésto es en el tiempo actual que corre ahora mismo.
Como quien dice, ya.
O sea que durante ésta travesía espacial quienes viajaban en la nave no se habían dado cuenta de que su recorrido no era únicamente de distancia, sino de tiempo.
Los pasajeros conformaban un equipo político quienes tenían por misión ganar las elecciones en dicho planeta, pues a través de una emisión de radio se enteraron que los habitantes de éste lugar llamado Kaliguria, admitían candidatos de cualquier parte del universo.
Los terráqueos, poseedores de un experto equipo de campaña, tomaron las plazas y los espacios en los medios de comunicación, y se desataron en promesas basadas en resolver las necesidades existentes en ése orbe.
La policía arrestó al grupo terraqueo ésa misma tarde en que voceaban soluciones inmediatas a todos los problemas sociales.
En ése planeta no era permitido el fraude o el intento del mismo, y la base de datos honesta que ahí se mantenía, comprobaba que no era posible cumplir dichas promesas dentro del término de gobierno establecido.
El grupo entero fué condenado a diez años sin derecho a fianza, y a recibir  capacitación para rehabilitarse psicológicamente de la tendencia al robo; y la inhabilitación a cualquier empleo de gobierno de por vida.

martes, 5 de junio de 2012

UN TRABAJO DELICADO

Con nuestro mecánico de confianza quedará solucionado definitivamente. Debimos encargárselo a él desde un principio en vez de a ese chapuzas. No estaría aquí tirado ahora. Así que llama y que se ocupe del problema. No me importa el trabajo que tenga ni lo que pida. Tiene que hacerlo él. No quiero más fallos. La fecha del juicio está demasiado cerca.

Cybrghost

(La Guarida del Coyote)

CONSEJOS.

Leyó completo el tomo de " La guerra y la paz " de Tolstoy en el original ruso, más por no hablar éste idioma no entendió ni jota.
El profesor insistió que la leyera en su propio idioma pero  Ernesto se negó diciendo que de cualquier forma no le había gustado el original.
Ante ésto el maestro le dijo resignado:---Ernesto, sigue adelante con tu dedicación al entrenamiento de lagartijas. Quizás ahí encuentres un futuro promisorio.---
Ernesto siguió los consejos del maestro, y antes de cumplir los treinta, fué devorado por un cocodrilo.

lunes, 4 de junio de 2012

Desencuentros

George Wesley Bellows (American, 1882–1925)
Hungry Dogs, 1916


Este que veis aquí, cubierto de dentelladas y garrapatas, es Philos, el fiel compañero de Aracne, la muchacha de ágiles dedos que osó desafiar a Palas Atenea. Privado de los cuidados de su ama vaga por la ciudad acompañado de una jauría de canes que se disputan los despojos con las aves carroñeras. Mas todas las noches regresa al jardín de su antiguo hogar y persigue, enloquecido, el rastro de Aracne entre los setos. Afortunadamente, es incapaz de oír cómo ella lo maldice cuando, en su afán, destroza las redes que se ve obligada a tejer sin descanso para conseguir su sustento y el de su prole.


domingo, 3 de junio de 2012

Celos de interventor

Eras sospechosa de fraude. Sin dudarlo requisé tus sueños para inventariar sus componentes. Decepcionado, me reconocí el único de tu lista. Ya no podría reprocharte el engaño. Herido en mi orgullo, falsifiqué los datos. Tuviste que admitir que yo tenía razón.




sábado, 2 de junio de 2012

Lágrimas


Dolor en estado líquido.

viernes, 1 de junio de 2012

¡1000 microcuentos!

Y el personaje que quería ser autor se asombró de que así, de pronto, tenía ya escritos y publicados en su blog 1,000 microcuentos (o algo parecido). 
http://abrapalabramagica.blogspot.mx/2012/05/1000-microcuentos.html
Que mejor sería que fuesen 1,001 para adornar las 1,001 noches de sus 1,001 sueños :]

UCH alias Héctor Ugalde Corral (o viceversa)

Decálogo para escribir microcuentos (Robado de la Escuela de escritores)


1. Un microcuento es una historia mínima que no necesita más que unas pocas líneas para ser contada, y no el resumen de un cuento más largo.

2. Un microcuento no es una anécdota, ni una greguería, ni una ocurrencia. Como todos los relatos, el microcuento tiene planteamiento, nudo y desenlace y su objetivo es contar un cambio, cómo se resuelve el conflicto que se plantea en las primeras líneas.

3. Habitualmente el periodo de tiempo que se cuente será pequeño. Es decir, no transcurrirá mucho tiempo entre el principio y el final de la historia.

4. Conviene evitar la proliferación de personajes. Por lo general, para un microcuento tres personajes ya son multitud.

5. El microcuento suele suceder en un solo escenario, dos a lo sumo. Son raros los microcuentos con escenarios múltiples.

6. Para evitar alargarnos en la presentación y descripción de espacios y personajes, es aconsejable seleccionar bien los detalles con los que serán descritos. Un detalle bien elegido puede decirlo todo.

7. Un microcuento es, sobre todo, un ejercicio de precisión en el contar y en el uso del lenguaje. Es muy importante seleccionar drásticamente lo que se cuenta (y también lo que no se cuenta), y encontrar las palabras justas que lo cuenten mejor. Por esta razón, en un microcuento el título es esencial: no ha de ser superfluo, es bueno que entre a formar parte de la historia y, con una extensión mínima, ha de desvelar algo importante.

8. Pese a su reducida extensión y a lo mínimo del suceso que narran, los microcuentos suelen tener un significado de orden superior. Es decir cuentan algo muy pequeño, pero que tiene un significado muy grande.

9. Es muy conveniente evitar las descripciones abstractas, las explicaciones, los juicios de valor y nunca hay que tratar de convencer al lector de lo que tiene que sentir. Contar cuentos es pintar con palabras, dibujar las escenas ante los ojos del lector para que este pueda conmoverse (o no) con ellas.

10. Piensa distinto, no te conformes, huye de los tópicos. Uno no escribe (ni microcuentos ni nada) para contar lo que ya se ha dicho mil veces.


Envía tus microrrelatos de no más de 200 palabras a elmicrorrelatista@gmail.com. Se irán publicando los mejores.