Daniel Galantz es un fantástico humorista gráfico que los que siguen este blog ya conocerán. Para los que no lo conozcan recomiendo que visitéis su blog GALANTZ.

Pues bien, cual fue mi sorpresa cuando hace unos días abrí mi correo y vi un mensaje suyo en el que me enviaba un bonito diseño para El Microrrelatista. Me gustó mucho y es el que podéis ver en la cabecera de esta página.

¡Gracias Daniel!

miércoles, 31 de octubre de 2012

BLANCO


Todo está dispuesto. Sobre la cama el vestido de novia, blanco inmaculado, blanco nuclear, blanco impoluto, blanco sin mácula, blanco radiante.
La ramita de azahar perfuma la alcoba. La liga. Algo azul, algo prestado, algo viejo.
Las manos de las amigas vistiendo a la novia. La madre en la puerta llora. El padre nervioso da vueltas por la casa, es el padrino.
Sale la novia del cuarto, hermosa, blanca. El padre la mira orgulloso, una lágrima indiscreta le recorre el rostro. Mira hacia otro lado, disimula.
El coche en la puerta, las flores lo adornan. Vecinos y vecinas esperan impacientes.
 ¡Guapa! ¡Guapa!
A la puerta de la iglesia, el novio espera. Entre impaciente y nervioso. Su madre le atusa las flores de la solapa.
Se colocan los invitados el los bancos floridos. La música resuena, danza entre las columnas.
El novio en el altar la ve entrar del brazo de su padre. Tan blanca, tan bella. Sonríe.
Ella deposita suavemente sus manos en las de él. Se miran.
Le quieres por esposo le preguntan. El blanco se apodera de todo, blanco nuclear, blanco inmaculado, blanco  impoluto, blanco sin mácula.
Rosa M.

ANTI PREMIO DE LAS LETRAS.

Durante una cumbre mundial, el comunicador y autor Ñáñaro del Fénix Dorado ; organizó por su propia cuenta una reunión cultural haciendo llegar una personal invitación a cada uno de los jefes de estado y sus comitivas que les acompañaban; bajo una dedicatoria que aparentemente rendía honores a todos ellos.
Leía más o menos así : Señor mandatario que visita ésta cumbre , reciba la dedicatoria de mi conferencia en el Ateneo Cultural, como honor especial a su presencia, de mi libro titulado "Gallina que pica en mosaico limpio no come grano." , por el cual los intelectuales más comprometidos con la evolución política de los pueblos para mejoría del planeta , me han distinguido con un anti premio, llamado así ya que es desprovisto de criterios de intereses de camarillas y aduladores de líderes del status quo.
Cada uno asistió pensando que aumentaría un diploma o una medalla más a sus paredes.
Al inicio del discurso desde el podio, Ñáñaro fué pasando lista a cada uno de los dignatarios, sacando una ovación del público, exaltando el nombre y título de cada uno.
Y pasó al discurso.
Primero resaltó las virtudes que todo gran estadista debe poseer para llevar sus pueblos hacia construír sociedades más justas y con transformación benéfica a todos los pobladores.
Como cada uno se sentía receptor de alabanzas , aplaudieron con total fervor.
Y cuando los tenía como pajarillos comiendo de su mano, habló de los cambios que podían brindarle al planeta entero, ejerciendo su mejor capacidad de liderazgo.
El desarme mundial, el reciclar los ejércitos de guerra a fuerzas de paz, para detener la tala del amazonas, el narcotráfico y la detención de los narcopolíticos que obviamente lo solapan desde las sombras, el poner controles a los abusos bancarios suprimiendo la usura al poner topes al monto que se puede cargar en réditos, y como al haber contribuído intereses que duplicasen el préstamo original, el acreedor recibiése un reembolso del 25% para nivelarlo, y que se creáse una televisión donde todo mundo tuviése una voz que no sólo representase a los trajeados robots del poderoso. Fin a la esclavitud disfrazada por un infra salario. Utilización de la tecnología del automóvil de aire, que ya existe. Y mucho más.
Luego les dijo a todos que todos sus modelos de gobierno eran despreciables. Que habían creado un mundo peor. Y que ya la gente no les iba a obedecer. Todo iba a cambiar les guste o no.
Y convocó tanta fuerza hacia el bien, que el cambió comenzó.
Todo mundo sabía que su muerte no fué accidental, tal como él les avisó que querrían aparentar.

martes, 30 de octubre de 2012

Repartiendo culpas



— ¡Ay el niño! No aprueba ni copiando, todo el día jugando a las maquinitas, no se le ve el pelo por casa, las contestaciones que da, las pintas que lleva y los amigos con los que se junta. Tienes que hablar con él. Va desbocado.

—Lo que el niño necesita es un buen padre que le escuche y que le entienda.

— ¡Y una madre…!

—Papá, mamá, yo necesitaría…

—¡Tú, te callas!

sábado, 27 de octubre de 2012

El espectáculo tiene que continuar


            Tras siete años trabajando como pareja artística: él como lanzador de cuchillos y ella siempre inmóvil con una sonrisa, empezaron a surgir los problemas y las preguntas: “¿Seré capaz de errar hoy?” “¿Será esta noche mi último día?”
            Hasta ayer la función se desarrolló como todas: tensión y silencio, golpes y gritos, aplausos y fin. Hasta ayer. Hoy simplemente es otro día.

viernes, 26 de octubre de 2012

DEBERES.

----Permítame limpiar su medalla con la servilleta  Su Majestad.  Le ha  salpicado un poco de caviar del canapé.--

-----Rajoy, Rajoy, tú siempre tan diligente.----

jueves, 25 de octubre de 2012

Mujercita



Desde mi ventana podía ver el cúmulo de nubes grises que avanzaban desde el sur. No soplaba ninguna brisa, menos viento. Una tranquilidad pasmosa me ponía nerviosa. La cama era un nido acogedor en medio de una habitación de paredes altas, pintadas de rosa. Él tal vez no vendría, menos pasaría a mi habitación, pero yo siempre le imaginaba en el marco de la puerta. Sumida en mis cavilaciones tempraneras, me sobresalté cuando Rosa abrió bruscamente la puerta de mi habitación para alertarme que el médico acababa de llegar. El Dr. Quesada ya estaba viejito y casi no podía conducir. Su pierna lo mortificaba y tenía que pedirle a su único hijo varón que condujeran el viejo Ford por las rutas arenosas del campo. A solas, el médico me revisó de pies a cabeza, sin encontrar rastros de ninguna enfermedad. Para colmo, en ese momento no tenía síntoma alguno. Luego, llamó a mamá y,  habló largo rato con ella en la salita en la que terminaba el pasillo de distribución de las habitaciones.  Al cabo de unos pocos minutos, eternos para mí, ambos entraron nuevamente en mi cuarto. El Doctor, se despidió amable, me recetó un tónico y aconsejó que me levantara al otro día para seguir con mi vida normal. A mamá le preocupaba que en los últimos tres meses yo no me sintiera bien y tuviésemos que llamar al médico. Prometió llevarme a un especialista de la ciudad, pero sus quehaceres, seguramente frenaban su decisión. Apenas ce cerró la puerta tras el doctor Quesada, salté de la cama y fui hasta la ventana. A través del voile color blanco lo vi: Alto, erguido, parado como un soldado al lado del automóvil, esperando a su padre. Desde que lo conocí en aquella kermese en beneficio de la biblioteca pública, a la que habíamos asistido con mis padres, no podía olvidarlo. Moví mi mano en señal de saludo. Él llevó la suya a su boca y la estiró mucho, hacia lo alto, como para que el beso que me enviaba en el gesto llegara hasta el ventanal. Mi corazón se desbocó y volví a la cama, justo a tiempo para que mi madre me encontrara ovillada en ella.
_ ¿Qué te dijo el Dr. Quesada, mamá?, pregunté ansiosa.
_ No tienes nada, hijita, como siempre, te pasan cosas. . . de la edad. . .
Con un resoplido contenido respondí, resaltando mi preocupación:
_ Mientras no sea nada malo, mamá, a lo que ella me consoló besando mi frente.
_ No te preocupes, Elisita, no es nada grave. . .sólo que te estás haciendo señorita.
Recuerdo que ese día dormí mucho, mientras escuchaba el retumbar de la lluvia sobre el techo de zinc y atrapaba con mi mente aquel beso al aire, lanzado por quien sería mi primer amor.

lunes, 22 de octubre de 2012

AMARGURAS





Llevo luchando con este amargor tan extraño que me corroe, desde que te vi en la estación. Al gritar tu nombre me ignoraste para subir al vagón apresuradamente. Me pareció que tenías miedo y sobre mi colchón de cartones sufrí un aguacero de dolorosos recuerdos, algunos de los cuales continúan tatuados bajo tu ropa. Ahogando mi culpabilidad en tragos de vino, capté el instante fugaz en el que me miraste al pasar, a través de la ventanilla. La calle había blindado mi corazón contra tu odio y tu desprecio, pero la mirada vítrea que se llevó aquel tren era distinta. Tu lástima me está envenenando.

domingo, 21 de octubre de 2012

ORBE

Con un alfiler picoteas la cima del huevo hasta dejarle un boquete de la talla de una uva. Lo vacías y enjuagas. Cuando el cascarón está seco pintas el cielo interior del orbe con un tono de atardecer otoñal. Usando el pincel más delgado rasgas algunas nubes y un sol muriente rojo  Zitarrosa, "¿Cómo se puede amarte sin testigos?". A lo largo de la base viertes medio centímetro de cera. Antes de que ésta seque por completo le encajas las miniaturas de migajón pintado, siguiendo de perfecta memoria el diseño real de la Alameda; a la izquierda los árboles, en el centro el kiosco galería, a la derecha la Avenida Guillermo Prieto, y unos novios en la banca de jardín. Miras por el boquete para contemplar otro cachito del terruño que está listo para el aparador de souvenirs. Lo empacas precavidamente, buscas el bolso, las llaves, algo falla, no traes pintalabios ni tacones. Podrías toparte con él a la vuelta de la esquina, -esta ciudad no es bastante grande para los dos. Te ves en el espejo demacrada y renuncias al exterior. Conservas la pieza para ti. Ya tienes doce.

sábado, 20 de octubre de 2012

SALUD POR TODO EL MUNDO.

Brindó por Jamaica con agua de Jamaica; y siguió recordando sus viajes y se dió un poco de calor con el recuerdo que trajo de Tequila, Jalisco; ni falta hace decirlo se vació por dentro el barrilito de Tequila.
Recordó a su novia de Jerez tomando un Jerez del bueno, y ya encarrerado brindó por Cuba con una Cuba libre; de ahí derivó la lógica reacción mental de sacar Coca Cola y whiskey y prepararse un París de Noche. Decidió finalizar la noche con una Margarita, pero Margarita resultó embarazada.

Conjeturas o charla entre amigas


 
―Por la manera en que se comporta, uno podría pensar lo peor de una mujer, ¿no? ―dijo con voz estentórea la joven a sus dos acompañantes.

            Yo me quedé pensando.

viernes, 19 de octubre de 2012

CONDIMENTO ESPECIAL

“Además el pollo rebozado siempre humea demasiado”. Odio la manía del viejo de dar consejos al estilo oriental. Hasta le quedó estúpidamente rimado. Pero claro, es lo que pasa cuando se mete a Confuncio un vallecano de toda la vida. Aunque lo que de verdad me jode es que tiene razón, es mejor ser más sutil. Así que agacho sumiso la cabeza y asiento. A partir de mañana empezaré a trabajar con venenos. Él será mi cobaya.

Cybrghost

Blog: La Guarida del Coyote

miércoles, 17 de octubre de 2012

Absurda fatalidad

La niña cayó a las vías cuando el tren pasaba; la locomotora cesó su marcha a trompicones, golpeándose una y otra vez contra ella. Su hermano lloraba desconsolado al verla tirada allí, destrozando su juguete favorito. Enfadado, el niño decidió vengarse lanzando el juguete nuevo de su hermana por el balcón. Encaramados a la barandilla los pequeños forcejeaban entre manotazos y tirones cuando, al fin, una mano cedió. ¡No!, se oyó gritar mientras caía al vacío, impactando de lleno sobre una vecina, la frágil muñeca de porcelana. 


martes, 16 de octubre de 2012

Vegetal


Llueve.
Una lluvia amable, discreta, demasiado educada como para salpicar, cae sobre la escalera y el patio interiores del edificio en que vivo.
La sensación al mirar por la ventana es la de estar atrapada dentro de un fresco recién pintado.
Olor a tierra húmeda.
Debe traerlo el viento de alguna parte.
Aquí no hay tierra.
El blanco de las paredes es más blanco.
Las hojas de las plantas más verdes.
Los colores, en general, más vivos, contrastan con la ligera tristeza de una tarde que resbala hacia el anochecer.
Y el suelo, poroso, no se limita a recibir las gotas de lluvia en su superficie sino que las absorbe, se las bebe.
Un cielo gris claro sigue llorando ante mi ventana.
Un cielo cuyo rostro, de tenerlo, sería impasible. Como impasible recibe los goterones que comban sus hojas, durante un segundo, la pequeña planta que medra en la esquina de una columna del almacén de abajo.
Lleva años aguantando el equilibrio sobre un cable de color negro que rodea la columna. Su tamaño y el número de sus hojas no aumentan ni disminuyen. Se limita a permanecer en ese rincón inhóspito, dando su nota de verde mientras lucha con un alambre retorcido y una sierra de mano que le disputan el derecho, simple, casi sagrado de estar. De ser.
¿Un pequeño ejemplo de humildad inconsciente?
¿El verde ejemplo de la esperanza?
En todo caso, fuente de inspiración para mis escasas y pobres letras.

sábado, 13 de octubre de 2012

SUPERACIÓN.

Inició su camino ascendente superando el dolor, siguió adelante y superó la culpa, avanzó superando la maldad, luego superó a la flojera y llegó al punto en que superó superar.

jueves, 11 de octubre de 2012

LA CARICIA


Por el Paseo de los Álamos siguen andando con el rumbo acostumbrado. De vez en cuando se cogen de la mano. Se paran y miran escaparates. Él le habla; ella lo mira atenta, cálida. Los álamos viejos recogen sus miradas, saludando desde los recuerdos olvidados, perdidos en los días de sus ramas.
Allí quedaron los vocablos; las palabras, quedas, en lo alto. Ella recogía  hojas en primavera. Ahora las hojas están secas. Han perdido el brillo, como su mirada. Ya no son los días irisados por las palabras dichas. Han quedado abandonadas en los cuadernos escritos. Él le cuenta, como un buen narrador de cuentos, todo lo que acontece alrededor de la vida, con afecto y comprensión.
Nada, nunca hizo prever que Juan se convertiría en el acompañante fiel. Siempre había sido Marta la que escribía los relatos más líricos en el  paseo. Hoy, sin memoria y con los recuerdos olvidados, a su lado, camina como testigo.     
En el cuaderno de la memoria lo lleva todo escrito. Ahora no se acuerda: ¿Qué es lo que anotó? Sólo sabe que antes de salir a la calle alguien le ha acariciado en la mejilla diciéndole: “Marta, qué guapa estás”.


Autora: Carmen Martínez Marín
Blog: http://aymaricarmen.blogspot.com/ Cabopá

1979

Tanto insistía en ver fotos de cuando era pequeña que su novia tuvo que terminar enseñándoselas. Al verlas no pudo reprimir las lágrimas. Realmente era una ricura. Un muchachito verdaderamente encantador.
 

sábado, 6 de octubre de 2012

Sueños congelados

No recuerdo cuando fue la primera vez que te besé

ni cuantos los te quiero que nunca llegaron más allá de mi garganta

si recuerdo tu vestido rojo cubriendo la lampara de mi mesilla de noche

y los pliegues de tu piel atrapando mis besos

también los pensamientos jugando en mi cabeza

y aquel que se rebeló y resbaló fuera

"si pudiera congelaría los sueños para implantárnoslos cuando las cosas nos vayan mal"

tu sonrisa fue el preludio del tornado

los sueños no se pueden besar... ni comer

y además no tengo tanta paciencia

después pusiste esa mirada de derretir enfados

y yo me perdí en la geografía de tu cuerpo.

Autor: Vanten

Fotosensible


Desde que me clavó la mirada lo veo hasta en los sueños.
El oftalmólogo confirmó que, en efecto, su rostro es un holograma en mis pupilas y quiere llevar mi caso a un congreso.
Tiene razón. No puedo concentrarme. Se cuela en las planillas de cálculo, en los titulares del diario, en la taza de café...
Y eso no es nada. Ayer ha hecho toda clase de gestos mientras me probaba ropa frente al espejo antes de salir. Sólo consiguió sonreír cuando me puse el vestido estampado que llevaba ese domingo en el parque cuando nos cruzamos.
Sin embargo hoy sus facciones filtran una desilusión infinita. Presiente su fin. Me ha echado el ojo el nuevo inquilino del 3º F.


                                                                                         ficcionario breve

viernes, 5 de octubre de 2012

Al traste


Fotografía de Diego Morales
Me arrancaste lentamente todas las cuerdas que me ligaban a la vida. Suprimiste mi alegría, destrozaste mis esperanzas, segaste mi amor, pulverizaste mis recuerdos,  podaste mis ilusiones y desgarraste mi paz. Además, me quebraste el alma y magullaste mi cuerpo.
¿Quién querrá recorrer unas curvas mudas? ¿Quién podrá oir mis voces apagadas? Ni siquiera el viento, que todo lo recorre, puede hacerme vibrar.
Quedaré olvidada en un rincón como el arpa de Bécquer pero el piano de cola que te dejé caer encima te borró de todas las memorias.

jueves, 4 de octubre de 2012

MANO DE SANTO

MANO DE SANTO Corrían todas las mañanas en la pista de atletismo; lo hacían de dos en dos, con el pie atado a otro compañero. Yo era su instructor y confieso que pasé muy buenos ratos con aquellas carreras al contemplar sus esfuerzos en pos de la meta. Siendo sincero diré que fueron mejores los disfruté en la enfermería. Primero, ayudándoles a quitarse la sotana, después curándoles las rodillas desolladas Y sin embargo, ninguno comparable al placer de restregarles aquel ungüento calmante sobre moretones que la gravilla -que yo mismo extendía cada noche en la pista - sembraba sobre sus ya musculados torsos.

Decálogo para escribir microcuentos (Robado de la Escuela de escritores)


1. Un microcuento es una historia mínima que no necesita más que unas pocas líneas para ser contada, y no el resumen de un cuento más largo.

2. Un microcuento no es una anécdota, ni una greguería, ni una ocurrencia. Como todos los relatos, el microcuento tiene planteamiento, nudo y desenlace y su objetivo es contar un cambio, cómo se resuelve el conflicto que se plantea en las primeras líneas.

3. Habitualmente el periodo de tiempo que se cuente será pequeño. Es decir, no transcurrirá mucho tiempo entre el principio y el final de la historia.

4. Conviene evitar la proliferación de personajes. Por lo general, para un microcuento tres personajes ya son multitud.

5. El microcuento suele suceder en un solo escenario, dos a lo sumo. Son raros los microcuentos con escenarios múltiples.

6. Para evitar alargarnos en la presentación y descripción de espacios y personajes, es aconsejable seleccionar bien los detalles con los que serán descritos. Un detalle bien elegido puede decirlo todo.

7. Un microcuento es, sobre todo, un ejercicio de precisión en el contar y en el uso del lenguaje. Es muy importante seleccionar drásticamente lo que se cuenta (y también lo que no se cuenta), y encontrar las palabras justas que lo cuenten mejor. Por esta razón, en un microcuento el título es esencial: no ha de ser superfluo, es bueno que entre a formar parte de la historia y, con una extensión mínima, ha de desvelar algo importante.

8. Pese a su reducida extensión y a lo mínimo del suceso que narran, los microcuentos suelen tener un significado de orden superior. Es decir cuentan algo muy pequeño, pero que tiene un significado muy grande.

9. Es muy conveniente evitar las descripciones abstractas, las explicaciones, los juicios de valor y nunca hay que tratar de convencer al lector de lo que tiene que sentir. Contar cuentos es pintar con palabras, dibujar las escenas ante los ojos del lector para que este pueda conmoverse (o no) con ellas.

10. Piensa distinto, no te conformes, huye de los tópicos. Uno no escribe (ni microcuentos ni nada) para contar lo que ya se ha dicho mil veces.


Envía tus microrrelatos de no más de 200 palabras a elmicrorrelatista@gmail.com. Se irán publicando los mejores.