ESCRITOR ENEMISTADO CON LOS LECTORES.

Por raro que parezca Karol Fijsenar detestaba a cualquier lector con tal enjundia que llenaba libros con ingeniosos insultos al respetable. A cambio contaba con el aplauso y estrellato en ventas y fama. ---Sepan que sois cerdos cebados con chocolate podrido y afortunados de no tenerme cerca para rociarles su propia mierda con manguera. Renuncio a ser identificado con tan inhumana pandilla de convenencieros y timoratos de sus amos; quienes son los peores del lote y desde remoto lugar privado y con el privilegio de la distancia de su gusanosa especie quiero enviarles mi absoluto desprecio, sigan en el sofoco total de su amarga e ignorante psicosis punta de pendejos gilipollas comemierdas y cualquier peyorativo que no me aparezca de momento, y mantengan la continuidad de revolcarse en su inmunda cagada existencial cubierta de moscas.--- Un reportero estuvo indagando la causa de su actitud y solo dijo que a la gente le gustaba que alguien explique la verdad. Aunque la verdad la busquen dentro de las galletas chinas por ilusos y fantasiosos. El reportero dio gracias por lo que le tocaba de los insultos y dio recibo a unos adicionales exclusivos para si mismo. Cuan gratificante ser vilipendiado por el genio en persona.

PENÍNSULA

       En el despertar de los días, deliciosos afectos. Ellos, dos, palabras escritas con buena letra. El mar y  el sol testigos en su geografía personal.

Autora: Carmen Martínez Marín
Cabopá: http://aymaricarmen.blogspot.com/

Relato negro

El remordimiento lo oprimía. Decidió liberarse de ese yugo narrando en un folio su escabroso crimen. Su prosa era oronda en algunos detalles y apenas sugerente en otros, con el fin de no revelar la identidad de su víctima. Publicó su confesión en bitácoras y redes sociales, a la espera de manifestaciones de repulsa, críticas y amonestaciones; sin embargo, solo obtuvo elogios al realismo de su texto y la promesa de que llegaría a ser un excelente cuentista. Ahora perpetra actos cruentos todas las semanas, pero ya no escribe sus confesiones por arrepentimiento, sino para participar en concursos. Y ganar premios.

Microrrelatos Ilustrados

EFECTO BUGATTI.

---Carmelita ,que te espera al frente el joven del Bugatti Veyron--- ---Voy corriendo madre.--- El rugido del Bugatti al arrancar quemando llantas hizo apagar la voz de la madre que gritaba desde la casa: ---Hija,hija. Has olvidado ponerte las bragas.---

El dinosaurio (versión del Director)

El dinosaurio (versión del Director)

por Héctor Ugalde (UCH) 

Música suave de fondo. 
Encuadre de plano general. 
Se ve una casa desde el jardín. Una ventana entre las ramas y hojas de un árbol. 
Dentro de la habitación. Paneo a la izquierda en la recámara. Toma aproximándose a la cama. Una persona durmiendo. 

Cámara fuera de foco. Primer plano. Acercamiento al rostro. 
El hombre durmiendo abre un ojo, luego el otro. 
Voz en off: "Cuando despertó". 

Asombro en la cara. Música de efecto dramático. 
",". 
Pausa. 
Alejamiento. 

Barrido a la derecha. 
Desenfoque.
Música: Tema principal. 
Toma del dinosaurio. 
Enfoque. Voz en off: "el dinosaurio seguía allí". 

Desvanecimiento de la imagen. 
Palabra "FIN". 

Música suave final. 
Van apareciendo los créditos desplazándose lentamente. 

Tomas falsas de la filmación. 

Agradecimientos para la realización de esta versión. 

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¿Solamente una vez?

- Había una vez...
- ¿Solamente una vez?
- No... Ha habido demasiadas veces en que una pareja de jóvenes se han sentido príncipes y princesas.
- ¿Demasiadas veces?
- Así es. Y ha habido muchas veces que se han enamorado.
- ¡Muchas veces!
- Y hasta algunas veces han luchado contra dragones, la familia y otros problemas.
- Algunas veces.

- Aunque pocas veces han despertado. 

- Mmm... Pocas veces... 

- Y ninguna vez han sido felices para siempre. 

- ¡Vaya! ¿Ninguna vez? 

- Bueno... Había una vez que sintieron que vivían en un cuento de hadas y creyeron que serían felices para siempre. 

- Entonces sí: ¡Había una vez!

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El Director

Dirigía la orquesta con inusual maestría. Verlo de espaldas, semejaba a un ave en posición de remontar vuelo. Supuse alas en sus brazos, mientras su batuta mágica despertaba la novena sinfonía de Beethoven.

Escuchar esa música arrancaba emociones latentes en el auditorio. Mi alma danzaba liberada y trepaba hasta el escenario, vibrando junto con las notas musicales que inundaban, luminosas, el entorno de los instrumentos formando un arco iris musical, al que veía sin ver. Mi rango en la familia me había hecho partícipe de los beneficios que otorgaba esa pertenencia y desde la primera fila seguí el espectáculo tal como si me desplazara en una nube melodiosa. El último acorde, síntesis perfecta del autor, marcó el final de la actuación y de mi embrujo. Un bullicioso aplauso general estalló en el teatrino. Me acerqué lentamente, apoyada en mis muletas, convertidas en parte de mi pobre cuerpo. Me acerqué lo que más pude al escenario y le entregué la rosa que había llevado para él. Como siempre, se acercó gentilmente para tomarla y agradeció con una mueca, parecida a la sonrisa de los que no sonríen nunca. Una vez más me topaba con esos increíbles ojos celestes. Fue suficiente. Mi ego estaba satisfecho. Ésta, como las veces anteriores y seguramente las que sucederían me contarían la misma historia.

AUSENCIA DE NEUROSIS.

Me creen neurótico porque me doy cuenta de que una novela perfecta debe tener tal equilibrio de contenido que se pueda leer de primera a última página y de regreso leyendo los textos al revés, en orden desde abajo hacia arriba, terminando de narrar todo cuando llegue al punto donde se inició la lectura. El tomo por igual debe constar de 777 páginas por razones lógicas. Mi auténtica frustración neurótica deriva de que no soporto el no saber hablar chino y tampoco hago algo al respecto. Y es que estar escribiendo la novela en éste formato me ha llevado todo el tiempo libre de mi vida.Lo bueno es que voy a terminar la semana entrante. Lo malo es que la escribí en sánscrito y nadie la va a entender.

DESTINOS.

Un buen día renunció a su vida feisbuquera y se despidió de todos sus amigos con un post manifestando que deseaba vivir una existencia plena de realidades. Llegando al Himalaya lo sepultó una avalancha. Las voces corrieron por facebook donde quedó en el eterno recuerdo de quienes ahora están afirmados en la seguridad de la vida feisbuquiana.

La pérdida

Encaramado sobre una silla, el niño declama con fervor su poema. Los demás miembros de la familia –concentrados en sus quehaceres– no le prestan atención. El pequeño entonces afina la voz y comienza de nuevo. Esta vez recita más alto, con más fuerza y entonando mejor, pero nada. Su madre continúa fregando los platos con la mirada perdida en el amarillo de la esponja; su padre, arrellanado en el sillón, se abstrae detrás de las páginas del periódico y su hermana, encerrada en su habitación, se afana en escribir en su diario el dolor que todos se han negado a admitir en voz alta. 

Harto de sentirse ignorado, el niño se dirige a la terraza y allí se enfunda con una sábana blanca robada del tendedero. Resignado vuelve al salón convertido en un fantasma clásico. Piensa que así, al menos, les dará un buen susto. 

Microrrelatos ilustrados

Intertextualidad no escrita

La Tía Julia se fue con el Coronel.
Ahora el Escribidor no tiene quien le escriba.

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Baño de pureza

El anuncio de ese producto que prometía la limpieza más profunda estaba en lo cierto. Todo quedaba completamente pulcro. Hasta los pensamientos más impuros. Así que continuó bañándose para estar cada vez más limpia. 
Después de un tiempo la encontraron libre de impurezas. 100% blancura pura. En un estado de inmaculada pulcritud extrema. Con la mente y el corazón totalmente en blanco. En estado de coma. Sin rastro de ningún pensamiento y los ojos atrapados de blancura. Con tan sólo una permanente sonrisa que nos hace creer que al menos su cara sí fue feliz para siempre.
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La conspiración

Como todas las mañanas, Clarisa alarga el brazo y tantea sobre la mesilla de noche buscando sus robustas gafas de carey, pero no las encuentra. Ella siempre tan metódica y para nada despistada, culpa de su desaparición a un robo. Se viste como puede con sus habituales ropas sobrias y llega no sin tropiezos a la óptica, que por fortuna está cerca. La atiende un muchacho muy atento que, siguiendo las instrucciones que le han dado, alecciona a la joven sobre los últimos modelos de lentillas y monturas. En el camino de regreso, Clarisa luce más que un aspecto renovado y moderno: al fin se transparenta en sus ojos la luz de una sonrisa. Al pasar por la floristería le obsequian rosas; el verdulero le ofrece una cesta de frutas exóticas, cortesía de la casa; y en la tintorería se afanan en devolverle, junto a su viejo abrigo, un sensual vestido de seda roja. Radiante y satisfecha entra a retirar las fotos que encargó para su gato y el apuesto fotógrafo —del que se sabe a voces que está enamorada— al fin la invita a salir. Clarisa ignora que han sido sus vecinos, incluido el ratero del barrio, quienes han confabulado para que su historia de amor se hiciera realidad. 

Microrrelatos Ilustrados

No encuentra palabras

El escritor está preocupado. No encuentra palabras para expresar lo que desea escribir.
Se encuentra paralizado, sin saber qué escribir. Piensa y piensa y rechaza y rechaza una y otra idea. Teme que los críticos, la gente, los conocidos, los desconocidos, todos, no comprendan lo que escribe. 

Bueno, piensa, ¿por qué no simplemente escribir sobre lo que le pasa, su vida y sus preocupaciones? 
Escribir libremente sin querer quedar bien con nadie. Tal vez, ni siquiera consigo mismo. 
Escribir, simplemente escribir. Las palabras que le lleguen a su cabeza. 

Así que escribe... Escribe y Escribe...

Son ya demasiadas palabras, y el microcuento parece novela. 

El escritor está preocupado. No encontraba palabras y ahora todas las palabras lo encuentran a él.

Martina

En pocos minutos, el recinto se llenó de un humo gris que parecía brotar de cada rincón del cubículo. Los ojos apesadumbrados de Jacobo, ya casi no distinguían nada, sólo formas girando a su alrededor. Las botellas descorchadas y vacías se mecían en el piso entablonado. No podía respirar. Terminó cayendo de bruces. En la mañana siguiente, dos bomberos robustos lo encontrarían casi muerto de asfixia, en medio del derrumbe. Pero, ¿Qué diablos estaba sucediendo? ¿Y Martina, por qué le hacía eso. . .? Serían esas preguntas, los últimos pensamientos  que recordaría después de tres meses en coma, cuando despertó con una exhalación perturbadora, en aquella sala blanca tan distinta a su última morada. “Qué tipo raro, éste” había observado uno de los servidores: “Mira que meterse en la cripta para tomarse unos vinos a escondidas, y sólo por temor a la reprimenda de su esposa.”

AZUCARANDO. (micro novelita ).

Finister Magallanes venía conduciendo en la New Jersey Turnpike,una autovía de tráfico intenso y veloz y con la presión agregada de escuchar los reproches de Laura con los oídos retumbándole en ecos de guacamaya y además teniendo que aguantar la repetición de toda la lista de defectos que ella encontraba en su manera de ser y en su historial con marcado recordatorio en cuanto a que él tenía la culpa de cualquier cosa que hubiése resultado mal. Y así venía Laura ladrando más que el perro cuando un grupillo de jovencitos mala madre disparó contra él acertándole seis tiros en el cuerpo. Con su última ración de conciencia alcanzó al auto de los agresores y con maniobra de volantazo contra el trasero del vehículo los puso a girar en trompo frente a un trailer que los hizo estallar y quedar atrapados en una empanada de acero, evitando así que le disparasen a Laura, quien ahora emitía gritos de loca. Pasado éste acto de heroísmo despertó en un hospital vendado como una momia y le informaron que estuvo en coma quince días. Pidíó a los doctores que no revelaran a nadie su regreso al estado conciente pues no quería visitas. Llegada la noche se escabulló y sacó de la morgue un cuerpo y lo disfrazó con sus vendajes para que él mismo, fuera dado por muerto. Había solicitado antes, que llegado su deceso no le quitaran las vendas pues no quería ser visto en su funeral con las marcas que el ataque dejaron en su cara. Se comprometieron a cumplirle ésta última voluntad. Antes ocurrir todo ésto él había estado en su esquina del barrio haciendo el curro de la víbora de dos cabezas. Un oficio que trajo con él a la ciudad de Newark desde México D.F. a través del cual se paraba en la calle dando voces que anunciaban que de una caja que tenía sobre la acera aparecería de un momento a otro éste fenómeno animal, la serpiente bicéfala, quien danzaría ante ellos y los deleitaría con sus actos acrobáticos. Más el bicho jamás aparecía, pero Finister conminaba a la gente a cooperar para el alimento del animalito y las personas que se aglomeraban daban unas monedas o hasta billetes a Laura quien ocasionalmente se iba por la comida, pero en realidad clavaba la plata en un banco. No fuera a ser que los robaran. Los espectadores se aburrían de esperar cansados o aburridos de que nunca salía la bestia y se iban. O por tener mejores cosas que hacer. Más quien lo entendía bien sabía que el espectáculo en si era ser testigo del ingenio humano para ganarse la vida aparentemente sin trabajar, pues desplegaba grandes esfuerzos de orador y comediante callejero, Todos se reunían alrededor de Finister quien conminaba hacia la caja con el agujero arriba: ---Chumina ,animal del demonio, sal y muéstrales a la gente como bailas ,como haces suertes, como puedes hipnotizar a otros para que bailen. VENGAN A VER LA VÍBORA DE DOS CABEZAS. Chumina que vino en un barco traída del oriente y ha viajado por el mundo dando un espectáculo para deleite de todos, SAL CHUMINA, que nos tienes a todos esperando. VEAN QUE YA VA A SALIR LA VÍBORA DE DOS CABEZAS y que además tiene cuatro ojos. No muerde ni ataca, pero si come. Regalen unas monedas aquí a la señorita y ella pasará aquí cerca a la tienda por su alimento, pues tiene hambre y por éso no sale. Gracias señor, señorita, gracias joven, gracias,gracias.--- Y así se sucedían los discursos y la víbora no salía. Más que nada por ser inexistente. Pero no faltaba quien colaboráse especialmente en días festivos o de quincena. Cómo todo el que intenta ganar el dinero fácil, Laura y Finister trabajaban el doble para ganar penurias. Y ella pasaba reprochándole. Ya él ni escuchaba claro lo que guacamayaba la mujer, le sonaba como una estridencia infernal que no cesaba. Un día que Laura se había alejado a poner la platita en el banco pasaron por ahí corriendo unos encapuchados que precisamente venían de asaltar un centro bancario, y uno de ellos le largó un paquete y le dijo: ---Guárdame ésto y otro día me lo regresas y te doy una buena rebanada. Yo te busco y no te vayas a pasar de vivo porque te mueres.--- Pero el dinero tiene ésa maña de querer pegársele al que lo trae en las manos aunque no sea de él. Así que ya teniendo el botín fué a esconderlo en un lugar seguro bajo las duelas del piso de un cuarto que rentó y dejó cerrado diciéndoles a los de ahí que era agente viajero y tenía que dejar ahí unas biblias para no ir cargando tanto. De ahí se fué a comprar un carrito para regalárselo a Laura y dejarle un medio de transporte para quedar ella segura en California a donde planeaba separarse de ella, pero Laura, siempre mal agradecida venía repelando cuando la balacera que lo mandó al hospital. Pero ahora con los enemigos fuera de la existencia, y el consuelo de ladrón que roba a ladrón, incluyendo en ésto por igual a los banqueros, le dejó a ella una platita para que se encontrara a otro a quien jeringar y partió en su nuevo Cadillac rumbo a Brasil, para seguir ahí buscando la felicidad y aprender a bailar samba en el carnaval.

Ana lava la tanga

Se le ocurre crear un palíndromo usando solamente palabras con una única vocal. 
Escribe "Anita lava la...". 
Se detiene. No funciona. Tiene una i. Mejor lo cambia. 
"Ana lava la tanga". 
- ¡Eso no se lee igual al derecho y al revés! - Le dicen. 
Pero a él ya no le preocupan los palíndromos, ni las vocales únicas, más bien está pensando en qué otra cosa dábale a la zorra, el abad.

abrapalabra mágica

Me gustaba

Me gustaba el número 11.
Me gustaba el riesgo.
Me gustaban los rascacielos.

Me gustaba ser el protagonista allí donde iba.
Me gustaba chillar.
Me gustaban los martes.

Me gustaba viajar.
Me gustaba septiembre.
Me gustaban los aviones.

Me gustaba sentir la adrenalina en mi cuerpo.
Me gustaba Nueva York.
Me gustaban las casualidades de la vida.

Hasta aquella mañana de 2001 cuando a las 8:46, hora estadounidense, todas mis aficiones se dieron cita en una torre.

Miguel Molina 
Entre vueltas de tuerca
En 99 palabras

Reflejo

Se lo encontró llorando y trató de consolarlo con palabras vacuas y consejos manidos hasta que se dio por vencido. Y con pasmosa solidaridad, se unió a él en sus lamentos para regresar al mundo, cabizbajo en una misma figura. 

DE PARAÍSOS Y REENCARNACIONES.

El Dios local lo colocó en el paraíso.Un cosmos impecable.Ahí se acompañaba con su mujer preciosa y sus animales no agresivos. Sin el cielo ni el infierno de los demás.Ni sistemas políticos o económicos esclavizantes.Sin muerte ni hambre ni dolor o enfermedad.Un mundo perfecto sin Rajoy.

Libertad

Esa tarde, al salir de la oficina, Ramiro se encontraba más abatido y tenso que de costumbre, así que decidió volver a casa dando un paseo, callejeando despacio por el barrio viejo de la ciudad. Mientras arrastraba con desgana los pies pensaba en todas esas ilusiones aplacadas con los años, en aquellos anhelos antiguos que las rutinas se habían encargado de domesticar. Como su loca obsesión por volar como los pájaros. Por eso, cuando pasó delante del taller de tatuajes y vio unas extrañas alas tribales que parecían llamarlo desde el escaparate, no dudó en tatuárselas en la espalda, albergando el sueño de que en algún momento se desplegaran. Y así sucedió. Esa misma noche la tinta negra comenzó a emerger de la piel tirante e hinchada hasta cobrar volumen, mientras su dorso crujía y sus omóplatos se crispaban en bruscos espasmos. Debatiéndose entre el dolor y el éxtasis corrió hasta la hondonada para abrir los brazos al cielo. Entonces, en el último impulso, las alas se desprendieron del cuerpo en el que estaban atrapadas y salieron volando. 

Microrrelatos Ilustrados

FELIZ CUMPLEAÑOS

1/2 Litro de leche.

3 Yogures.

Hoy mi padre cumple ochenta años.

1 Tarrina de queso de untar.

1/4 Kilo de azúcar.

Escucho el sonido nervioso de sus pisadas y los golpes del bastón sobre el suelo del comedor.

2 Cucharadas de harina.

Una pizca de sal.

Nos juntaremos todos y le acompañaremos en esta gran celebración.

Se mezcla todo en un cuenco y se bate durante unos minutos.

Un golpe sordo sacude mis oídos y escucho como el cuerpo rompe en el suelo. El bastón cae contra el jarrón y tintinean mil añicos en el aire.

Una caja de pino.

Dos coronas de flores...

Carmela Leiro.

¡Llegué a Mil quinientos 1,500 microcuentos en mi blog AbrapalabraMágica!

Pues ahora llegué a otro importante hito ¡Mil quinientos 1,500 microcuentos en mi blog AbrapalabraMágica! 
http://abrapalabramagica.blogspot.mx/
Un logro más de las muchas satisfacciones que afortunadamente he tenido, como son la publicación de uno de mis microcuentos en el libro Alebrije de palabras Escritores mexicanos en breve, el orgullo de ser incluido en la Antología virtual de minificción mexicana, el cortometraje argentino basado en mi cuento "Mi turno" y otras alegrías. 
¡Gracias a quienes leen y comparten conmigo mis satisfacciones, mis locuras y mi felicidad!
Pueden leer sobre los temas que me apasionan: los sueños, los olvidos, el tiempo, los laberintos, el amor, la verdad, la realidad y + 
O más de mis pasiones en mis otros blogs: 
Libros pop-up, kirigami y creatividad en papel 
Placas de autos y otros vehículos 
Música por descubrir 
El juego de jugar 
y espero tener tiempo para próximamente crear mi blog sobre Ajedrez :] 
¡Gracias!

DIVO.

Alfonso de Gavis gozaba su existencia en plenitud. Ésa mañana veraniega abordó su Ferrari para disfrutar sus habilidades como piloto en la carretera que curvea junto al mar en la Costa Azul francesa. Juguetonamente le dió un manazo al muslo estatuario de Paola, la preciosa modelo, y le pidió que no recargara el piernón en la palanca de cambios. Ella rió y lo besó con amor y él hizo rugir la máquina y se aplicó a rebasar a todos los demás autos en un despliegue magistral de pilotía. Llegando a su palacete que dominaba toda la vista de Montecarlo, Paola y él se unieron a las demás parejas que bailaban en tangas junto a la piscina y bebían la champaña helada con un servicio de canapés de langosta que había preparado el chef exacto al gusto del millonario autor y playboy codiciado por todas las mujeres y envidiado por los hombres. Su más reciente libro: "Saber vivir", era arrebatado por millones en librerías de todo el mundo, desmintiendo los presagios acerca de la muerte de la novela contemporánea. Filiberto Godínez, escritor, revisó éste texto de su autoría, y tragó un litro de agua de la llave para espantar el hambre mientras se jugaba el todo con ésta novela con la que saldría de la miseria y podría igualar su vida a la de su protagonista Alfonso de Gavis.

NO SE CONFUNDAN.

---No me achaquen ser grosero. He abierto un restaurante de comida hispánica aquí en el estado de Utah, y lo nombré "Utah madre", en honor a la maternidad. Y tenemos entre nuestros platillos el spaghetti a la utahnesca, que siginfica al estilo de ésta localidad. En Italia lo preparan a la putanesca y nadie dice nada,--- Después de decir todo ésto Fulgencio Chacón no pudo reprimir un sonoro---Utah madre.--- Que dejó a todo mundo dudando.

DISCULPAS.

Los amigos discutían acaloradamente en el café como era costumbre. La disputa del momento se centraba en definir si lo correcto era decir : "Te pido una disculpa",o "Te ofrezco una disculpa" La discusión creció de tono y de volumen. De los gritos pasaron a los golpes. Al final no les quedó otra solución que disculparse.

Señoronas

Estas seis trabajadoras que se desempeñaban en el mismo lugar, bajo las órdenes de Don Sixto eran, según la opinión del hombre, muy buenas obreras, de ley, como se jactaba.  Tenían mucho a su favor, pero también algo en contra. Gregarias por naturaleza, vivían en una especie de conventillo, todas juntas, pero a la vez cada una en su recinto, en el mismo barrio. Su principal virtud radicaba en que no les gustaba salir de noche. Sólo andaban de día. Compartían gustos comunes, por ejemplo, su vestimenta un poco suntuosa. Cuando tuviesen descendencia, criarían a sus hijos con amor y esmero. Otra característica virtuosa era que comían de todo, todo les gustaba,  lo cual significaba un problema menos para Don Sixto. Éste,  todas las mañanas hacía el acostumbrado recorrido para controlar el producto que ellas fabricaban. Siempre estaba en buenas condiciones, perfectamente diseñado y producido. Él las apreciaba mucho, hasta puede decirse que su trato hacia las trabajadoras era cariñoso. Les llamaba por su nombre y a algunas les había puesto un apodo. Sin embargo, las seis presentaban un problema común: Estaban interesadas en el mismo candidato y el muy desfachatado presumía con todas y galanteaba a cada una. “Pero al fin y al cabo siempre habría de existir una preferida” pensaba Don Sixto a quien el presuntuoso no le preocupaba.  Gustaba de entretenerse al atardecer, viéndolo al galán recorrer el territorio, siempre adelante y a ellas como verdaderas señoronas con aires de andar sin prisa, seguirlo a la distancia, esperando que él, se decidiera por alguna.

2013

Las obras completas de un microcuentista novel

Aquel escritor de minificción era tan novel que sus obras completas cabían en un boleto de tren hacia cualquier destino, en media servilleta usada una única vez, en una rebanada de pan con mermelada, en un panfleto arrugado doblado cuidadosamente, en el plato de una sopa de letras, en la suela de un zapato desgastado, en una tarjeta de presentación completamente en blanco, en la imagen de un espejo, en el margen de una hoja arrancada presurosamente, en un calcetín (preferentemente blanco) del pie izquierdo, en el cachito de un billete premiado de lotería o, en caso extremo, en la palma de una mano temblorosa.
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¿Y tú, dónde anotas tus ideas, en dónde las has anotado, o en dónde las vas a anotar? :-]

LEGAL.

----Hola mamá, te llamo de la cárcel... sí mamá ya me conseguí un abogado... bueno es amigo de Curro el del bar...
pues te diré, tanto como especialista en casos de fraude ya era mucho pedir...
claro que título de abogado tampoco tiene, pero es actor y con frecuencia interpreta litigantes en series de t.v....
vieras que prestancia, hasta el juez estaba impresionado...
¿La sentencia díces?...
me agregaron veinte.------

Inmortalidad al alcance de la mano

Quiso ser inmortal. 
Así que se puso a escribir un cuento de nunca acabar...