Cuento de hadas al revés

Nuestro héroe vivió su vida de cuento de hadas completamente al revés.
Comenzó viviendo feliz para siempre. 
Luego se casó con la princesa.
Se vio obligado a pelear con el villano, vencerlo y matarlo sin saber qué de malo había hecho aquel pobre hombre para merecer tal castigo.
Entonces, para justificar la maldad del difunto tuvo que inventar historias de sus fechorías, las cuales hizo circular por todo el reino. 
Para finalmente regresar a su pueblo natal (en el que nunca había estado anteriormente), volverse un completo desconocido y dedicarse a labrar el campo pensando en que sus líos habían comenzado al casarse con aquella princesa.
Lo bueno es que solamente Había una vez.

OBVIAMENTE.

---Mira, hija. Si te pregunto que si algo se hizo de tal manera no respondas con un , obviamente. Pues si alguien pregunta, es porque es obvio que no ve la obviedad.--

----Obvis, papá.---

DESPIDO.

---De ninguna manera la estamos despidiendo por racismo, señorita.
Lo que no podemos tolerar en ésta empresa es el canibalismo. Usted intentó comerse al contable. El pobre sigue bajo atención psiquiátrica.---

---Está bien, me voy; musitó Mulumba agachando la cabeza.--- Pero ya de salida volteó y le dijo al director: ---A mejores personas que usted me he comido.----

LA SELECCIÓN ARGENTINA.

---Messi escapa con la bola avanzando hacia el medio campo, vienen tres a marcarlo pega un pase hacia la derecha y toma la bola el Papa, quien la centra hacia la reina de Holanda. Pero el árbitro silba y detiene la acción porque Cristina Kirchner cometió una falta; ahora le saca tarjeta roja y la expulsa. En la banca Maradona estalla en celebración con toda la porra Argentina. Con Cristina fuera del juego la victoria es iminente. Ya no les causará un autogol.----

Rapto de soledad

El viejo, fatigado por el esfuerzo, abanica el aire con sus manos curtidas. Tras una breve pausa retoma su tarea y empapa el pincel en la pintura rosa que convertirá ese minúsculo trastero en la tierna habitación de una niña. Piensa amenizar las paredes con cenefas y cuadros infantiles; quizás también con un póster de un bello paisaje que simule una ventana. Entonces, cuanto lo tenga todo listo, saldrá a buscar una nieta.

Microrrelatos Ilustrados

Dormir en campo ajeno

El campesino observa a la muchacha que descubre dormida en sus tierras. Se quita la cuerda de aguaribay con la que se ayuda para realizar las tareas de labranza y la toma en sus brazos. Camina sosteniéndola hasta la vieja cisterna en desuso y allí la deposita —ha de estar extenuada, continúa durmiendo—.

Se aproxima una tormenta, debe apurar el trabajo, adelantarse a la lluvia.

—Los perros tendrán comida suficiente —murmura para sí mientras corre a recoger su arado rudimentario.

Patricia Nasello microrrelatos

Ruego vuestras disculpas, compañeros microrrelatistas, ya que mi fecha asignada de publicación era ayer.
Abarco a todos en un abrazo

DE COLORES.

Siempre me ha fascinado la gama de colores que muestra la aurora boreal en Alaska.
Quedo impactado ante la forma en que se mezclan los azules, los naranjas y los verdes entre destellos que refulgen con brillos de plata y oro.
A excepción de aquella vez que contemplé el mismo colorido en la pechuga de pollo que había para la cena.

BUSCANDO A FRITZ.

----Busco a un huesped que se hospeda en éste hotel.----

--- ¿Nombre.?----

----Braun....no... espere....Braumaster....no. no,....Braumaskafchen... algo así más o menos.----

----AH...debe ser éste; Fritz Braungschafftertrinkertomsgaffelit und Hoffman.-----

----Éso, exacto, Fritz Braungschafftertrinkertomsgaffelit und Hoffman. No entiendo porque se me olvidaba.---

AEROLINEA.

----Señor, despierte que se cae el avión.----

----OIGA, mejor me hubiera dejado dormir, ya me puso de malas.---

Lucila se mordió la lengua para no responderle al pasajero : Joder, qué carácter.
Todo ésto se supo por las grabaciones de la caja negra.

FIERA

La mujer pantera se lame las heridas recostada en su cojín de seda. Las batallas amorosas siempre la dejan exhausta. Mañana luciría sus heridas con orgullo delante de sus tropas. Nadie en el burdel volvería a pensar que estaba vieja. Al menos no de momento.

Rosa M.
http://vanalaire.blogspot.com.es/

Estasis y destino

No lejos de un hermoso campo de tulipanes, mi cuerpo yace, sumergido en un enorme llano pleno de espigas color lavanda, largas y sinuosas y blandas espigas color lavanda, sumisas amantes de abejas y avispas, siempre apacibles, flexibles cuando el viento las toca y obedientes ante el sol, la luna, la lluvia y la escarcha. Más allá de este promontorio violáceo y ondulado, existe un bosque donde proliferan turmas y gurumelos: desde aquí puedo olerlos.

La causa directa de mi estasis no es la ingesta masiva de antihistamínicos; tampoco un estado místico de trascendental recogimiento y meditación. No. En realidad, me molesta la broza sobre la que yazco, así como el picor producido por ciertos insectos. Y la verdad es que no estoy cómodo ni encuentro mi postura y mi situación agradable. Trato, pues, de acurrucarme, encogerme hacia la derecha, colocar la cabeza sobre el antebrazo, ubicar mi cadera en un hueco que noté en la removida tierra. Y quedo así, esperando... No estoy oculto y quieto por mi propia voluntad: es otro que no soy yo el que ha decidido tenerme aquí y me pregunto si habría de mostrar alguna resistencia o sencillamente dejarme y que se cumpla mi destino, pues siempre he andado a la deriva, buscando un sentido: en el fondo convencido de que mi fatum se manifestaría, esperando...

Paciente

El lunes conjuntivitis, el martes dolor de muelas, el miércoles tortícolis, el jueves el riñón, el viernes dolores de ovarios, el sábado sólo la cabeza y el domingo la planta del pie. Y vuelta a empezar el día siguiente. Tres años así. Sin duda la paciente no es mi mujer sino yo. 

Agridulce

Durante los últimos meses su relación no había funcionado demasiado bien, eso era cierto, pero que ella decidiese ponerle fin pegándole un tiro en el estómago le pareció exagerado.

Después, cuando ya estaba en el suelo, en medio de un creciente charco de sangre, ella le dio un beso en los labios, dulce y tierno, un beso como los de antes.

Luisa Hurtado González

Yo antes era anarquista

Yo antes era anarquista. Fue una fase de tantas en mi vida, pero pensaba entonces que era un estado de cosas en mí. Quemé el carnet de identidad, de todos modos caducado desde hacía 13 años; hasta las narices de ivas, iteuves, ibis, ierrepefes y otros abusos, dejé de pagar impuestos. Ya puestos, me casé varias veces con hombres de todas las edades a los que di todo mi amor. Fundé un Club de la lucha , donde la única que no luchaba era yo por motivos obvios que quedaron claros desde el primer día: "no somos una basura, no golpeamos a gente con gafas". Entre otras acciones antisistema, incendié oficinas de correos por la noche e hice llamadas obscenas en nombre y honor de Koprotkin a todos los ministerios que venían en la guía telefónica; corté la emisión de Tele5 algún tiempo y metí un virus informático en la página de unos falangistas que se presentaban a las elecciones, con sus gafas de sol y esa pinta de clones de Pinochet, tan campantes, oye. Pues les jodí la web, algo era algo. Me sentía bien después de cada uno de estos momentos de justicia y desahogo en nombre del individuo medio acorralado por la autoridad, explotado por los gobiernos, angustiado por las deudas, preso en su vida, alienado sin saberlo.

Después me marché al campo a escribir poesía, como Whitman. Y la verdad es que en este momento, tras mi comunión con la naturaleza y la felicidad que me proporciona la vida en el campo, se podría decir que ya no soy anarquista. No lo necesito. Aquí no hay nadie. Nadie que te fastidie, nadie que te oprima, nadie que te cobre impuestos, nadie que te diga cómo, cuándo y dónde, nadie que te corte la luz cuando estás a punto de tener un orgasmo por internet, nadie que te ponga multas, que te cobre el agua, o que te cambie la maldita hora a su antojo y voluntad. O quizás sí. Sí que sigo siendo anarquista pero evolucioné. Ahora, como Thoreau, podría decirse que me he convertido en ecoanarquista. El anarquismo verde me va más, vivo en un egoísmo inofensivo, en un entorno natural, primitivo, onanista y autocomplaciente. Es cierto, y lo reconozco, echo de menos la revolución pero, en cuanto siento esos impulsos libertarios extremos, voy a la charca en busca del sapo bufo al que lamo hasta que veo a Dios que se aviene a calmarme, a decirme que estoy en el buen camino y que me ama como a su hijo. Allí se queda conmigo horas y converso con él hasta el amanecer, desaparecida en mí ya la furia proletaria.

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Aroma

La puerta se entreabrió lentamente dejándome ver a su abuela en la cocina. El aroma a canela me invadió, me advirtió. Lo amé.

RACIONAMIENTO

Lo siento, sé que es poco, que quedáis con hambre, pero no da para más. El vecino también está en paro y el perro llevaba semanas a sobras.

Cybrghost

(La Guarida del Coyote)

Para comerte mejor

Julie Christie en el papel de la abuela

La tortilla, aún caliente, en su tartera; el pastel de carne bien envuelto y cuatro piezas de fruta en la bolsa de rafia. Elige el abrigo de punto, que sabe que la favorece, y se da un último toque de carmín ante el espejo. Los viernes el tráfico está complicado, tendrá que apresurarse para llegar a tiempo a la puerta del cole. Recogerá a la nieta, la acompañará a casa, comerán juntas y pasarán la tarde viendo películas de Disney hasta que sus padres salgan del trabajo. Tal vez vuelva a cruzarse con el nuevo vecino de su hija, ese señor que la saluda tan amable al tiempo que la mira con esos ojos grandes..., con esa nariz grande..., con esos dientes grandes, perfectos para desgarrar el picardías de tul rojo que luce, a hurtadillas, cada vez que tiene que cuidar de Lucila.

Pativanesca

Rebelión

—No, señora, no puedo dejarla pasar. Esto es un asunto de seguridad nacional. No, aquí no se encuentra su hijo. Tampoco su nuera ni su nieto. Váyase, señora. ¿No ha visto las vallas ni los carteles? ¿No ha oído las noticias? Toda la ciudad ha desaparecido. Ha sido talada. Solo quedan los árboles, y se multiplican.

Microrrelatos Ilustrados

CONSERVANDO EL JUICIO.

El abogado defensor apelaba a la compasión del jurado utilizando diminutivos.

----Miren a éste muchachito. Pobrecito. Se puso loquito en el cine y disparó contra los otros muchachitos.---
El fiscal no queriendo quedar atrás dijo en su turno.

----Miren bien al muchachito. Salió muy cabroncito. Hay que darle una fusiladita.----

DESDE EL MIRADOR

A través del cristal empañado por la respiración agitada del que mira, sin cortinas ni visillos, se puede observar como deambulan las ideas sobre los paraguas, las palabras sobre las aceras. Desde el mirador del quinto izquierda, una mujer descuelga los brazos esperando un saludo, un saludo que jamás llegará. En la planta quinta del hospital, él tomará su último tren.






Autora: Carmen Martínez Marín
Cabopá: http://aymaricarmen.blogspot.com/

¡Eléctrica!

Después de más de cuatro horas de viaje en autobús, dos kilómetros a pie y cinco pisos (sin ascensor), Ainara Zuazu llegó por fin a su casa. Acababa de licenciarse en Derecho. Se quitó el abrigo sin llegar a encender la luz de su cuarto y entonces sucedió algo. Chispas. Pequeños destellos en la oscuridad. El mp3, que reproducía un disco de la Air Band, dejó de funcionar. O más exactamente, dejó de funcionar bien. Se paró, avanzó varias canciones, volvió a sonar y, tras unos segundos, se apagó definitivamente. ¿Electricidad estática? —pensó pulsando el interruptor de la luz—. Eso será. Joder. Pues sí que venía yo cargada. La cosa quedó ahí y no volvió a darle importancia hasta bastante después. Vaya si se la dio. A Ainara Zuazu hay dos cosas que le interesan por encima de las demás: las historias de superhéroes y el helado de menta con trocitos de chocolate. El helado de menta con trocitos de chocolate no tuvo nada que ver con que se pusiera a confeccionar un traje ajustado con una E en forma de rayo en el pecho. Lo de los superhéroes sí. Así que ahí la tienes, frotando sus pies por la moqueta de la habitación de sus padres y frotando sus manos por el traje (100% acrílico). Produciendo diminutas centellas con las persianas bajadas y martirizando a su hermana pequeña con raquíticas descargas electroestáticas. Cuidado. Porque lleva ya tiempo ensayando en casa y está casi lista para salir a la calle a impartir justicia. De manera que si te la encuentras en algún sitio concurrido (una discoteca, el metro) y notas que, en fin, te roza, te roza con insistencia, no es que quiera nada contigo. Seguramente lo que ocurra es que esté recargando. Preparándose para actuar. Para castigar a cualquiera que crea que tiene que ser castigado. Tal vez tú mismo. Te ríes. ¿Cómo podría alguien tomarse esto en serio? ¿A quién se le pasaría por la cabeza convertirse en una superheroína con un poder tan ridículo? Bueno, como todo el mundo sabe, la práctica hace al maestro, y no tienes ni idea de lo persistente que puede llegar a ser Ainara Zuazu cuando se lo propone. Dadle tiempo. Y si no os gusta el helado de menta con trocitos de chocolate, abandonad la ciudad.

 

Budoson

CHAKRAS.

----Oiga su Excelencia, ¿Usted cree que existan los chakras ?----

----Yo qué sé. Éso pregúnteselo al Papa.----

Perder el Ctrl

Soy el robot principal de la cadena de montaje. Hoy, mientras trabajaba en una cupé de líneas cautivadoras, se enganchó mi brazo. Eso no es nada. Me salió un hilo de sangre y lo limpié con rapidez. Si se enteran de que estoy vivo, pierdo el empleo.

ficcionario breve

NOTICIAS DE ACTUALIDAD.

,  El jefe de información envió un boletín a todos los reporteros el cual leía: "Se saturó el Chavazo y el Papayazo ya está Maduro."

Unidos por el culo

Con la canícula proliferan los forúnculos, minúsculos montículos rellenos de fécula. Se aprovecha también para rodar películas por fascículos en las que se hace el ridículo (como en este artículo). Pensamos a veces en el espectáculo de ver dos homúnculos unidos por el culo o bien una clavícula herida por tentáculo, y sentimos un vínculo simpático, quizá en la aurícula o el ventrículo, acaso sólo a nivel de la cutícula. Pero son ellos los que se ríen de nosotros, que los miramos con el monóculo de Drácula.

Autor: Manuel Marcos

Blog: plus ultra