¿Lo oyes?

—Se oye un rítmico puf puf de fantasmas. Paridos de sueños primerizos que ya han muerto. Ya sabes; esos sueños que se arrugan a la primera decepción del soñador. Es lo que tienen los sueños: es fácil gestarlos todo el tiempo que haga falta y más. Traerlos al mundo es otra cosa. Dejan de ser sueños que dan golpecitos en tu cabeza para convertirse en proyectos que necesitan muchos cuidados para crecer y seguir vivos. Hay que estar muy seguro de lo que se quiere. Tú; por ejemplo. Mírate. Mientras me escuchas tu sueño se desvanece y ni siquiera lo adviertes. ¿No lo oyes? Acabas de perder tu oportunidad.


(Uno de tantos, sin éxito aparente).

Vegetal

Llueve.
Una lluvia amable, discreta, demasiado educada como para salpicar, cae sobre la escalera y el patio interiores del edificio en que vivo.
La sensación al mirar por la ventana es la de estar atrapada dentro de un fresco recién pintado.
Olor a tierra húmeda.
Debe traerlo el viento de alguna parte.
Aquí no hay tierra.
El blanco de las paredes es más blanco.
Las hojas de las plantas más verdes.
Los colores, en general, más vivos, contrastan con la ligera tristeza de una tarde que resbala hacia el anochecer.
Y el suelo, poroso, no se limita a recibir las gotas de lluvia en su superficie sino que las absorbe, se las bebe.
Un cielo gris claro sigue llorando ante mi ventana.
Un cielo cuyo rostro, de tenerlo, sería impasible. Como impasible recibe los goterones que comban sus hojas, durante un segundo, la pequeña planta que medra en la esquina de una columna del almacén de abajo.
Lleva años aguantando el equilibrio sobre un cable de color negro que rodea la columna. Su tamaño y el número de sus hojas no aumentan ni disminuyen. Se limita a permanecer en ese rincón inhóspito, dando su nota de verde mientras lucha con un alambre retorcido y una sierra de mano que le disputan el derecho, simple, casi sagrado de estar. De ser.
¿Un pequeño ejemplo de humildad inconsciente?
¿El verde ejemplo de la esperanza?
En todo caso, fuente de inspiración para mis escasas y pobres letras.

Adopción

La luz le descubrió la tragedia encerrada en aquel oscuro desván.
Pequeñas. Tiznadas de gris olvido y marrón desidia. 
Yacían desparramadas en los huecos existentes entre los objetos allí abandonados.
Algunas emitían un llanto casi inaudible.
Otras respiraban con una dificultad penosa de contemplar, hinchando apenas sus ángulos.
La determinación le impulsó a tomar papel y pluma.
Empezó por limpiarlas.
Acto seguido las alimentó con una bella historia y las vistió de blanco y negro.
Por último, salió de aquel almacén de tristezas llevándolas consigo.

Lágrimas

Dolor en estado líquido.

Pause

Por fin quietas sus pupilas, cercadas por ese verde azulado indefinido, me miran sólo a mí.
Su boca ha quedado algo torcida, en un rictus casi cómico. La sorprendí en mitad de una frase...No importa. Su mirada, perfecta, sigue mis pasos sin un parpadeo.
Satisfecho, me dispongo a disfrutar del espectáculo cuando, sin querer, pulso el PLAY.
Inmediatamente ella gira la cabeza y acaba su frase.

Literalmente

—¿Y piensas vivir del aire?





La respuesta llegó nueve años y medio después; cuando, siendo ya director general de una de las mejores empresas dedicadas al aire acondicionado, la invitó a visitar su despacho.

A la carta

-Adolescentes, mujeres, homosexuales y otras razas; ciento diez euros. -Recita la voz metálica.
La oferta es variada.
Escojo en Otras razas.
Varón caucásico.
Configuro el aspecto físico del directivo de la empresa en que trabajo y procedo a desestresarme.
Mi esposa la segunda. Cuando esté más relajado.


Montse Aguilera