1/2 Litro de leche.
3 Yogures.
Hoy mi padre cumple ochenta años.
1 Tarrina de queso de untar.
1/4 Kilo de azúcar.
Escucho el sonido nervioso de sus pisadas y los golpes del bastón sobre el suelo del comedor.
2 Cucharadas de harina.
Una pizca de sal.
Nos juntaremos todos y le acompañaremos en esta gran celebración.
Se mezcla todo en un cuenco y se bate durante unos minutos.
Un golpe sordo sacude mis oídos y escucho como el cuerpo rompe en el suelo. El bastón cae contra el jarrón y tintinean mil añicos en el aire.
Una caja de pino.
Dos coronas de flores...
Carmela Leiro.
Se os saluda desde la clandestinidad... !Bicos para todos!
ResponderEliminarCarmela, impactante micro, tienes una imaginación increíble.
ResponderEliminarBesos
Original relato..
ResponderEliminarBesicos
¡Puf! Demasiado fatalista este relato. Muy bueno el juego de la preparación y el acto de la muerte. ¿Será la muerte un poco de eso... de ir preparando los ingredientes para largarnos al otro patio?
ResponderEliminarOriginal.
Un receta para la muerte, un relato muy bueno.
ResponderEliminarSaludos.
Carmelaaaa... ni lo dejaste probar el pastelito. No hay que ser.
ResponderEliminarSi con el primero me sonreí, con este he soltado un "¡Ostras!". Y aún sigo pensando en ello.
ResponderEliminarMaría Cañal B. o www.mystoriesproject.blogspot.com