PREDICCIÓN FUNESTA

Ilustración: Miguel Jimenénez

Hoy me llamó Alberto para decirme que no saliera esta jornada a trabajar. Gran chaval este Alberto pero dudo que le haga caso. La memoria de mi abuelo, de nuestros abuelos, pesa mucho más que el miedo. Gracias a todo lo que nos han transmitido hemos podido sobrevivir en estos túneles de ruido y humo. Sueño con oír lo que él llamaba el canto de los pájaros, con correr por sus praderas, con ver romper a sus olas, con tantas cosas de las que le escuche contar. En las pantallas de televisión de la calle principal veo la cara de Javier, dicen que murió a manos de la policía cuando estaba atracando una licorería. Era abstemio y las armas le producían terror. Igual que a mi. Sé que hoy vendrán a buscarme. Lo presiento. Llevo varios días haciéndolo. Me encontrarán trabajando. Debo de vaciar mis últimos sprays. Tengo que terminar el muro del túnel. Sólo he logrado empezar a pintar el cielo y un trozo de árbol. Espero que me dejen llegar por lo menos hasta la pradera.

Adivín Serafín