Pena

El escritor había dejado caer su cabeza sobre la destartalada mesa y lucía dormido y babeante. A su lado, un escrito que parecía una carta y junto, una botella de ron vacía. Había bebido del  oscuro envase, del pico nomás, tal vez, para acallar la pena que le corroía el alma. Esa pena tenía un nombre: Ruth